青烟袅袅上升，在殿内盘旋，模糊了那些密密麻麻的牌位。

正中最高处，是慕容垂的灵位——后燕武帝，慕容家最辉煌时代的象征，也是压在所有后代心头的一块巨石。

慕容复的目光扫过供桌。

三牲祭品摆放整齐，鲜果水酒一应俱全，香炉里的香灰平整如新。

一切都和往常一样，除了……

他的视线落在香炉左侧。

那里原本应该空着的位置，此刻多了一尊青铜小鼎，鼎内盛着清水，水面上漂浮着三片鲜红的枫叶——这个季节，姑苏的枫叶尚未转红。

慕容复缓步上前，伸手拈起一片枫叶。

叶片薄如蝉翼，脉络清晰，红得诡异，像浸过血。

他凑近鼻端，闻到一股极淡的腥甜气，混杂着某种药材的苦味。

这不是姑苏的枫叶。

是北方的“血枫”，生长在燕山深处，十月方红。

而今天，是七月十五。

“父亲……”慕容复低声自语，指尖用力，枫叶在掌心碎裂，渗出暗红色的汁液，染红了手指。

他抬起头，目光如刀，逐一扫过那些牌位。

从慕容垂到慕容德，从慕容超到慕容钟，一代代，一排排，全都沉默地注视着他，像无数双眼睛，冰冷，审视，充满期许与压迫。

“你们都要我复国。”他忽然开口，声音在空旷的祠堂里回荡，“可你们告诉我，复国之后呢？

坐在那把椅子上，看着脚下白骨累累，夜里可曾能安眠？”

牌位无声。

只有穿堂风穿过，吹得烛火摇曳，将他的影子投在墙上，忽大忽小，像某种不安的魂灵。

慕容复笑了起来，笑声里带着讥诮和疲惫:“说不出来是吧？

因为你们也不知道。

你们只记得曾经的荣光，只记得亡国的耻辱，却从没想过，那条路要用多少人的血来铺。”

他走到慕容垂的牌位前，伸手，轻轻抚过上面的鎏金字迹:“太祖皇帝，您当年称帝时，可曾想过您的儿子们会自相残杀？

可曾想过您打下的江山，不过二十四年就烟消云散？”

牌位依旧沉默。

慕容复的眼神逐渐变冷:“既然你们都不说，那我就自己选。

用我的方式，走我的路。

哪怕这条路……要踩着自己最亲的人。”

话音未落，供桌忽然震动！

不是地震，而是那张沉重的紫檀木供桌，竟凭空向上抬起半寸，然后又重重落下，发出“砰”的一声闷响。

桌上的祭品倾倒，酒水泼洒，香炉摇晃，香灰漫天飞扬。

紧接着，所有的牌位开始摇晃！

从最上层的慕容垂开始，像被无形的手推倒，一块接一块，噼里啪啦地倒下，砸在供桌上、地上，木屑飞溅。

转眼之间，上百块牌位倒塌大半，只剩下七八块还勉强立着。

而慕容垂的牌位，非但没有倒，反而向前倾斜，像是要朝慕容复压过来。

慕容复站在原地，一动不动，任凭牌位在身旁倒下，任凭香灰落满肩头。

他的眼睛死死盯着慕容垂的牌位，看着它倾斜、倾斜，最终“哐当”一声，完全倒伏在供桌上。

牌位底下，压着一角发黄的纸张。

风从门外灌入，吹起那张纸的一角，露出上面暗褐色的字迹——不是墨，是血，干涸多年的血。
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