“你二叔的丧事，我办完了。

薄松木棺材，庆堂刻的碑，葬在城外祖坟边角。”钟佳凤的声音没有起伏，“你二叔这辈子做了很多错事。

勾结日本人，害死你娘，烧了染织厂。

他该死。

他死在狱里，是报应。

但报应归报应，他姓钟。

他死了，得有人给他收尸。

我回来了，就是替他收尸的。”她放下手，把鬓边的白绒花扶正，“现在尸收完了。

该替活人做事了。”

风从巷口吹过来，吹动钟佳凤鬓边那朵白绒花，轻轻晃着。

她站在那里，像在替一个已经不存在的人站完最后一班岗。

“巧英，我来晚了。

但晚到，总比不到强。”

巧英看着她，过了很久才开口：“姑姑，您不用替他还。

他自己欠的，他自己还了。”

钟佳凤沉默了一会儿。

然后她伸出手，像很久以前她母亲做过的那样，轻轻拂过巧英的头顶：“你比你娘硬。

你娘当年要是这么硬，我也不用嫁到上海去。”

巧英没有躲开。

她站在那里，让姑姑的手在她头顶多停了一会儿。

暮色越来越浓，院墙上的青苔被最后一缕光照亮，像一层没干透的釉。

钟佳凤弯腰拎起脚边的皮箱，跨进门槛：“今晚住哪儿？”

“东厢房空着。”

“好。

明天再说。”

她拎着皮箱穿过院子，脚步踩在青石板上，“啪嗒、啪嗒”，节奏很稳。

她经过红豆架的时候停了一下，没有低头去看新芽。

她只是看了一眼，然后继续往前走。

没有回头。

巧英站在原地，看着她姑姑的背影消失在暮色里。

风穿过红豆架，叶子沙沙响。

她低下头，看着自己腕上的银镯。

镯子是温热的。

入夜。

堂屋里。

钟佳凤坐在钟翰文床前。

她看着大哥花白的鬓角和瘦削的脸，沉默了很久。

她的手放在膝盖上，始终没有伸出去。

“哥，你还认得我吗？”

钟翰文的眼睛动了动。
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