苏城的老宅，钟家的祠堂，巧英护不住了。

但钟家的手艺，巧英护得住。

染缸搬走了，织机搬走了，配方在巧英脑子里，谁也拿不走。”

她说完，又磕了三个头。

身后有脚步声。

很慢，一步一顿的。

巧英转过头。

大叔公钟振天拄着拐杖站在门口，佝偻着腰，脸上的褶子像干裂的河床。

“大叔公。”

“巧英，你爷爷要是还活着，他不会怪你。”钟振天走进来，在供桌前站定，看着钟振海的牌位，叹了口气，“振海啊振海，你养的好孙女，比你硬。”

巧英站起来。

“大叔公，您不走吗？”

“我走不动了。”钟振邦摇摇头，“八十多了，死在哪儿都一样。

你们走吧，钟家的根，你带去武汉。”

“大叔公——”

“别说了。”钟振邦摆摆手，“走吧。

趁天还没黑透。”

巧英看着老人佝偻的背影，眼眶红了。

她鞠了一躬，转身走出祠堂。

夕阳照在青石板路上，金黄的，像铺了一层绸缎。

入夜。

云锦坊。

最后一台染缸拆完了。

最后一台织机拆完了。

所有设备都装上了车，用粗麻绳捆得结结实实。

七辆军用卡车排成长长一列，车斗里堆满了木箱、麻袋、油桶。

车顶上盖着防雨布，防雨布上又盖了一层树枝——这是老周的主意，说从上面看像树丛，能骗过飞机。

巧英站在院子里，最后清点了一遍人员和物资。

工人及家眷：二十七人。

钟家：巧英、钟翰文、巧明、春桃。

加上钟庆堂和陈树生，一共三十二口。

“明天凌晨四点集合，五点出发。”她的声音不大，但每个人都听得很清楚，“路上听到警报，停车，人躲到路沟里。

飞机走了再上车。

不要慌，不要乱跑。”

“知道了！”工人们齐声应道。

“散了。

回去睡觉。

明天早起。”

人群散了。

院子里安静下来。
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