他刚从码头回来，码头又被炸了。

他记得码头上那个被炸断腿的脚夫，躺在地上，喊的不是疼，是“我的腿呢”。

那声音现在还钻在耳朵里，赶不走。

远处传来警报声。

不是演习。

是真正的、刺耳的、像要把天撕开一样的警报。

那声音从东边来，从北边来，从四面八方来，钻进口鼻，钻进耳朵，钻进骨头缝里。

巧英没有抬头。

“陆长官，还有别的事吗？”

“怀瑾的部队在信阳，撤下来休整了。

他活着。”

扳手在巧英手里顿了一下。

螺帽已经拧松了，她没有再转。

她低着头，看不清表情。

“知道了。”

陆正远转身走了。

他的军靴踩在水泥地上，发出沉闷的“咚、咚”声，一声比一声远。

巧英蹲在地上，手里握着扳手，一动不动。

扳手上沾着机油，黑乎乎的。

一滴汗从她额头上滑下来，滴在扳手上，“啪嗒”一声，很轻。

她没有哭。

厂房里，工人们在拆设备。

老周蹲在地上抽旱烟，看着那口拆了一半的染缸。

烟锅里的烟丝烧得“嗞嗞”响，火星一明一暗。

这口缸从苏城运来，用了不到一年。

缸壁上还挂着靛蓝，深蓝色的，像一块疤。

他用烟杆敲了敲缸沿。

“当——”的声音在厂房里回荡。

“大小姐。”老周的声音闷闷的，像含着沙子，“这缸还没用热乎呢。”

巧英蹲在他旁边。

“老周，你要是累了，不想搬了，跟我说。”

老周把烟袋在鞋底上磕了磕。

“嗞——”火星溅在地上，灭了。

鞋底被烫了个小黑点，他没在意。

“不是不想搬。”他抬起头，看着厂房顶的铁皮。

铁皮被气浪掀翻了一块，阳光从破洞里漏下来，在地上画了一个光圈。

远处又有炮声。

闷闷的，像天在叹气。

“就是觉得——什么时候是个头？”

巧英沉默了一会儿。
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