九月初三。

重庆。

朝天门码头。

雾从江面上升起来，白茫茫的，像一匹扯开的棉絮。

码头上人声嘈杂，挑夫扛着货物在跳板上跑，“咚咚咚”，脚步又急又重。

船靠岸了，船老大把缆绳扔到码头上的铁桩上，“哐当”一声，绳子绷紧，船身晃了一下。

巧英站在船头，手心全是汗。

她把红绳从衣领里拽出来，攥在手心里。

红绳都出汗浸湿了，滑溜溜的，攥不住。

七天。

她在江上走了七天。

七个白天，七个黑夜。

她数着日子过，每过一天，就在心里划一道。

七天之后，她到了。

念瑾就在这座城里。

她还没有见过自己的儿子——不，她见过。

她生了他，抱了他，喂了他，送他上了船。

但那是一个多月前的事了。

一个多月，孩子能长多少？

会不会已经认不出她了？

她深吸一口气。

码头的空气里有煤烟味、江水味，还有一种她说不出的味道——花椒。

又麻又呛，钻进鼻子里，打个喷嚏。

“阿嚏——”巧英打了个喷嚏，声音不小。

赵桂兰在旁边笑了：“大小姐，重庆的雾呛鼻子吧？”

巧英没说话。

她跳下船，踩在码头的石板上。

石板是湿的，被雾水泡了一夜，滑得很。

她差点摔倒，一只手伸过来扶住她。

是老周。

“大小姐，慢点。

重庆的路不好走，坡多。”

巧英站稳了，看着前方。

码头通往城里的路是一条陡坡，青石板一级一级地往上爬，看不见顶。

路两边全是吊脚楼，木头桩子插在坡上，楼上住人，楼下开店。

卖面的、卖茶的、卖布的——铺子一家挨一家，招牌在雾里若隐若现。

“钟小姐！

钟小姐！”一个熟悉的声音从坡上传来。

巧英抬头。

坡上站着一个人。
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