八月二十九日。

宜昌码头。

清晨。

长江从西边来，浑黄的水面在晨光里泛着铜色的光。

浪花拍打着石堤，“哗——哗——”，一声接一声，像在呼吸。

码头上挤满了人。

逃难的、运货的、拉船的、喊价的，各种声音混在一起，像一锅煮开了的粥。

船老大在岸边吆喝，“上船了上船了！

宜昌到重庆，逆江而上，七天七夜！”他的嗓子沙哑，像被江风吹成了砂纸。

岸上的人推推搡搡，布鞋踩在湿漉漉的石板上，“啪嗒、啪嗒”，声音杂乱无章。

五辆卡车停在码头边上。

工人们正在卸货，木箱从车斗里抬出来，“咚”的一声落在码头上。

麻绳勒得太紧，发出“咯吱、咯吱”的声响。

老周站在车尾，一箱一箱地点。

“一、二、三……”他的声音被江风刮散了半截，像断线的风筝。

巧英站在岸边，看着江面。

长江真宽。

宽得看不见对岸，只有灰蒙蒙的水汽和天连在一起。

风吹过来，带着水腥味、鱼腥味，还有一股说不清的泥腥味，钻进鼻子里，呛得人嗓子发紧。

福伯不在。

刘长河也不在。

前者去了上海查账，后者此刻正在码头上指挥搬货。

巧英身边站着她爹钟翰文。

他被张氏扶着，坐在一只木箱上，腿上盖着一条薄毯。

风一吹，毯子边角“啪嗒、啪嗒”地拍打着他的膝盖。

他的脸色还是不好，发白发灰，但眼睛比在武汉的时候亮了一些。

他看着江面，看了一会儿，忽然开口，声音沙哑，被风刮得断断续续：“英英，你娘当年……就是从这条江……去的武汉。”

巧英的手指攥紧了袖口。

袖口的线头在她指尖摩擦，“沙沙”响。

“她跟我说，长江真宽，宽得让人觉得自己特别小。”钟翰文的嘴角动了一下，像在笑，又像在叹气，“她说，小有小的好处。

小，就知道该往哪儿走。”

巧英蹲下来，握住父亲的手。

他的手很凉，骨节突出，像一截冬天的树枝。

“爹，咱们也走这条路。

顺着我娘走过的江，去重庆。”

钟翰文点了点头，没有说话。

他的目光落在江面上，落在那片浑黄的水里，像是在找什么——找一艘二十年前的船，找一个二十年前的人。

码头上传来老周的喊声：“大小姐！

船找好了！

三条木船，能装完！”
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