她听见自己的呼吸声，听见老周的旱烟袋在地上轻轻敲击，听见远处工人们搬木箱的“咚、咚”声。

“等仗打完了，就是个头。”

老周站起来，把烟袋别在腰带上。

烟杆和腰带扣碰了一下，“叮”。

“那就搬。”

他弯下腰，继续拆缸。

扳手卡在螺帽上，一使劲，螺帽松了。

咔哒。

信阳。

部队营地。

怀瑾坐在营房门口，手里拿着一份旧报纸。

报纸是炊事班老李头拿来包馒头的。

馒头吃完了，油渍印在纸上，把半个字糊住了。

风一吹，报纸“哗啦哗啦”响。

但他不看字。

他看照片。

照片是模糊的。

铅印的质量不好，人脸看不太清。

但照片下面有一行字——“汉口民营染织厂厂长钟巧英支援前线，加班生产军毯。”

钟巧英。

他念了一遍这个名字。

嘴唇动了动，没有声音，只有气息从齿缝间漏出来。

左手虎口的疤，开始疼了。

不是伤口疼。

是那种——说不清的疼。

像有什么东西在挠，在叫，在喊一个他记不起来的名字。

那道疤是老伤，碎玻璃划的。

十几年了，平时不疼。

但每次看见跟“钟”或者“巧”有关的字，它就疼。

连长从营房里走出来，递给他一根烟。

火柴划燃的声音“嗤——”，硫磺味钻进鼻子。

“老李，看什么呢？”

怀瑾把报纸递过去。

纸张在风中“哗啦”响了一下。

“这个人，我好像认识。”

连长接过报纸，看了一眼照片，又看了一眼怀瑾。

他弹了弹烟灰，灰烬落在地上，“噗”的一声轻响。

“你认识她？

她是武汉的商人。

你从没去过武汉。”
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