她的目光落在那张照片上，久久没有移开。

渡边也不催她，慢条斯理地从案头取过另一张照片，推过去。

照片上是个清瘦的青年，穿学生装的陈树生。

“钟家的技术顾问，清华化学系毕业。”渡边手指轻点照片，“他母亲苏慧贞，是苏宛卿的堂姐。

他父亲早年参加过同盟会，后来退出政界，在北平教书。

当年也是风云人物，和陈独秀、李大钊都有往来。”

苏曼婷沉默着。

渡边看着她，忽然笑了。

“苏女士，令郎的药，还够用吗？”

苏曼婷的脊背猛地绷紧。

像被人拿住了七寸，她的手指不自觉地攥紧了衣角。

“令郎自幼体弱，肺疾缠身，这些年全靠进口药养着。”渡边的语气平淡，像在说一件微不足道的小事，“一个月三瓶，一瓶八十块大洋。

苏记绸庄的生意，这几年每况愈下。

这笔开销，不小吧？”

苏曼婷没有回答。

她的脸色苍白，嘴唇微微发抖。

“我让人从东京带了几瓶特效药，比沪上的便宜。”渡边从身后的柜子里取出一个纸盒，轻轻放在桌上，“苏女士带回去试试。

若是好用，以后每月的药，我让人准时送到。”

苏曼婷盯着那个纸盒，没有伸手。

她的喉咙发紧，像被人掐住了脖子。

她知道这盒药意味着什么。

意味着她从此再无退路。

“渡边先生。”她的声音沙哑，“你到底想要什么？”

“我说过了，整个江南的纺织业。”渡边站起身，走到窗前，背对着她，“苏女士，你放心，只要你好好配合，令郎的药，我不会断。

他还能活很多年。”

苏曼婷缓缓站起身，拿起那个纸盒，手指微微发抖。

她没有再说什么，转身走出了领事馆。

夜风灌进衣领，凉得刺骨。

她站在台阶上，低头看着怀里的药盒。

药盒上印着日文，她看不懂，只看得懂那几个阿拉伯数字——三十天的量。

三十天。

一个月。

然后呢？

她还要再来求他吗？

她想起儿子苍白的脸。

想起他咳嗽的样子，咳得喘不过气来，她只能站在旁边，什么都做不了。

想起那些深夜里，她一个人坐在床前，听着他艰难的呼吸声，怕他睡过去就再也醒不来。

她想起自己这二十年。

丈夫死的时候，儿子才三岁。

她一个人撑着绸庄，拉扯着儿子长大。
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