可你答应过我的——人不能有事。

宋云澜站起来，用围裙边沿擦了擦手上的水，走到她面前。

他比她高出一个头，灶间的灯光从斜后方照过来，将他的影子压下来，把她的整个人都笼在那一小片暗影里。

他伸出手，想碰一碰她的脸，手抬到半空又停住了，就悬在她耳边几寸远的地方，像一根不知该落还是该收的针。

我记着。

他说。

巧英仰起脸看着他。

她看见他眼底有一点极亮的光，像灶膛里埋在最深处的一星炭火，烧了很久，温度不高，却始终没有熄灭。

她忽然有些难过。

这个男人从假扮夫妻到真心相待，一步一步，全都走在她前头，替她探路、挡风、遮雨。

他说过的每一句话都沉得像铁，从没有一句落空过。

可越是如此，她越怕——怕他这一去，连一句我回来了都来不及留下。

会赢的。

他忽然开口，像是隔着那层薄薄的沉默看穿了她心里所有的担忧。

巧英愣了一下，随即抿了抿嘴，伸手将他悬在半空的那只手轻轻拍开：你当打仗是染布呢，说染什么色就染什么色。

会赢会赢，你先把人活着带回来，才算你真赢。

宋云澜笑了。

那笑声很轻很短，像水声在灶间里荡了一下便消散了。

好。

我把人带回来，把底样也带回来。

等仗真赢了，我给你补一场婚礼，把全苏城的人都请来，流水席摆三天三夜，谁不来我跟谁急。

谁稀罕。

巧英转过身去继续洗碗，耳根却慢慢红了。

夜渐渐深了，院子里的灯一盏一盏灭了，只剩下西厢房窗下还亮着一小团昏黄。

巧英坐在灯下，没有点大灯，只就着一盏小油灯的光，从床下拖出一只樟木箱。

箱子打开，里面叠着几块裁好的白坯布，是她前几日就备下的。

她又从针线盒底层摸出一截炭笔，削到最细，然后伏在桌面上，一笔一笔地在布上画。

画的是织锦纹的暗号——极小，极密，像一群伏在布面上歇脚的蚂蚁，每一只的位置和朝向都对应着一个字形，连起来是一整段联络指令。

她画得极慢，每一笔都屏着呼吸，生怕手一抖就废了整块布。

画完了，又用指腹沾了清水在布边轻轻搓了搓，让炭迹微微洇开，看起来像是染布时不小心蹭上的痕迹，任谁翻来覆去地看，也看不出那是刻意画上去的。

她做这些事时，脸上是静的，像一尊在灯下默然作业的小像。

可只有她自己知道，心跳得比往常快了许多。

这条暗号布条，是她能为他做的最后一道护身符，缝进衣领的夹层里，万一他在上海和暗线断了联络，这就是他最后一张牌。

第二天清早，她趁着天还没亮透，一个人去了城外的土地庙。

那庙极小，缩在半山腰一棵老榕树底下，香火稀薄，门槛上的漆皮都剥落了，露出底下灰白的旧木。

她跪在蒲团上，仰头看着那尊被香烟熏得面目模糊的泥像，默默磕了三个头，从口袋里摸出三炷香，就着供台上的残火点燃，插进香炉里。

香烟袅袅升起来，在阴冷的晨气里往上攀，细而直，像一根试探着往天上伸的手指。

菩萨，她低声说，声音被庙宇的空旷收得又轻又短，我知道这世道乱，你也不一定管得过来。

我没什么别的大愿，就求他平安。

平安去，平安回。

他在外头跑，求你看一眼，就一眼。

她说完又磕了一个头，然后站起来，头也不回地出了庙门。
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