校门口的铁门关了一半。

门卫老张坐在传达室里，面前的小电视放着《新闻联播》。

他看到李深和白薇薇走出来，站起来朝他们挥手。

李深也朝他挥了挥手。

镇上的街道安静下来了。

店铺全关了门，卷帘门拉下来锁得严严实实。

几盏路灯照着空荡荡的路面，光秃秃的。

深记卤味店的灯还亮着，暖黄色的，从玻璃门里透出来。

李亚男在收拾柜台，王秀兰在拖地，拖把在地上一下一下地拖着。

李守田站在门口，手里捏着一根烟，没点着。

李深站在街对面，看着那盏灯。

看了一会儿，转过身，走向车站。

路灯把他的影子投在地上，从长变短，从短变长，一下一下的。

他背着书包，走过关了门的店铺，走过那棵老槐树，走过贴满寻人启事和租房广告的那面墙，走过那座桥。

桥下的水在月光下泛着银白色的光，亮闪闪的。

他没有回头。

书房里的灯是李亚男挑的。

白色台灯，磨砂玻璃灯罩，金属底座沉甸甸的，放在桌角稳稳当当。

灯光把桌面照出一圈明亮的圆，圆里面是李深的手、一个笔记本、一支黑色圆珠笔，还有一杯凉透了的茶，茶叶沉在杯底，一动不动。

窗帘挡住了大半夜景，只露出一条缝。

缝里有几盏路灯的光，橘黄色的，像几颗被钉在黑暗中的图钉，亮着也不刺眼。

电话是老式拨盘电话，红色的，放在书桌左上角。

拨盘上的数字是白色的，被手指磨得发亮，滑溜溜的。

他坐在桌前，手指在桌面轻敲了两下，拿起话筒，拨了一串长长的号码。

拨盘转得很慢很慢，每一个数字都要转到底，吱吱呀呀的，像一个人慢慢推开一扇生锈的门，嘎吱嘎吱的。

拨了六次。

前五次都是忙音，嘟嘟嘟的。

第六次通了，听筒里传来一声长长的嘟声，转接，英文提示音，然后一个女声，清冷，像冬天早晨的第一口空气，凉丝丝的。

“李深，我是叶文瑾。

我现在在普林斯顿高等研究院，刚听完安德鲁·怀尔斯的讲座。”

李深握着话筒，靠在椅背上。

他想象那个画面：一个古老的小镇，爬满常春藤的建筑，一间坐满了人的阶梯教室。

黑板前面站着一个英国人，写下一行一行的公式，粉笔灰落在他西装上，白花花的。

“感觉怎么样？”

“很震撼。

数学的美，确实超越了国界。

但也更觉得自己渺小了。”

电话那头安静了一瞬。

背景里隐约有英文广播的声音，忽远忽近的。

叶文瑾的呼吸声很轻很轻，沉默却很重很重。
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