一千人守一面墙，还是不够。

但他不是要守。

他只需要一个出口。

不是逃的出口。

是最后动手的出口。

命令传下去之后，北门和东门的残余守军，陆续往南面和西面集结。

动静不大，总共也没多少人了。

整个过程不到半个时辰。

城里安静得不正常。

街上几乎看不到百姓，能走的都从北门出去了，没走的躲在家里不敢露头。

陈济没去城头看，他回到书房，把门关上。

屋里光线不好，窗户朝北，这会儿太阳在东边，照不进来。

他点了盏油灯。

灯芯烧得不太稳，火苗晃了两下。

书桌上堆着一摞旧文书，他把那些东西，全拨到一边，腾出一块干净的地方。

从抽屉里翻出一张纸。

不是什么好纸，发黄，边角还有点卷。

研墨。

墨条在砚台上，转了十几圈，墨汁浓了，他把笔蘸饱。

然后停了一下。

笔尖悬在纸面上方，一滴墨差点落下来。

他收了收手腕，把那滴墨稳住了。

写给谁，他想好了。

写什么，也想好了。

笔落下去的时候，力道很重。

纸面被压出了痕。

他的字不好看，从来就不好看。

当兵出身的人，握刀比握笔的时间多得多，写出来的字又粗又硬，横不平竖不直。

但每一笔都按得结实。

“张大帅台鉴。”

这四个字写完，他顿了顿。

不知道该怎么称呼对方。

张大帅？

张首领？

都不合适，又都无所谓了。

他接着往下写，大意不复杂。

他说自己知道大势已去。

八千对两千，围三缺一，盐路断绝，民心尽失。

这盘棋从断盐那天起就输了，他不是看不明白。

他说自己不投降，不是跟华夏军过不去。
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