屈原沉默了片刻。

“那你告诉我，我写的那些，有人读吗？”

“有。”宁采臣说，“几千年了，一直在读。

您的《离骚》，是华夏文学的源头。”

屈原的嘴唇动了一下。

“源头？”

“是。

后世所有的诗人，都从您这里取水喝。”

屈原的眼泪掉下来了。

不是水，是血。

很淡的、像快褪色的墨一样的血。

从眼眶里渗出来，顺着脸颊往下流。

他没有擦。

他的目光从宁采臣脸上移开，重新落在江面上。

雾气还在流动，江水还在流动。

它们不认识屈原，但屈原认识它们。

苏若谷从雾气中走出来，蹲在江边。

他的手指插进淤泥里，翠绿色的灵力顺着指尖往下探，触到了江底那些草根。

草根很密，像一张网，铺在江底。

他在寻找一样东西——不是灵植，是屈原留下的东西。

他的孢子告诉他，江底有一株植物，不是野生的，是种下去的。

苏若谷的手指在淤泥中摸索了许久，终于触到了一根比别的草根更粗、更硬、更深地扎进土里的根。

他的灵力顺着那根根往下探，探到了很深很深的地方，触到了一颗种子。

种子很大，像一颗鸡蛋，壳是黑色的，表面有细密的纹路。

种子没有发芽，但它在呼吸。

苏若谷把种子从淤泥里捧出来，双手捧着，举到眼前。

种子的壳上刻着两个字——不是汉字，是更古老的文字，像鸟的脚印，像树的枝杈。

但他认得。

因为他在五庄观的书里见过。

“木兰。”

苏若谷抬起头，看着屈原。

“这是您种的？”

屈原看着那颗种子，看了很久。

“我种的。

在我死的那天。

我把它埋在江底。

等它发芽。

它没有发芽。”

“它会发芽的。”苏若谷说，“我带回去种。

在五庄观，有最好的灵土、最清的水。
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