他没有在看司马迁，他在看墨。

墨的另一边，有一个人在看着他。

不是恶意的，是审视。

田七郎的拇指从刀柄的卡扣上移开了。

两炷香后，荆无影的灵力在墨面上开出了一个口子。

不大，只够一个人侧身通过。

口子的边缘是不规则的，像被什么东西啃过。

不是啃，是腐蚀。

他的灵力把墨溶掉了一小块。

钱彬第一个走进去。

藏书楼。

不是他想象的那种金碧辉煌的楼阁，是暗的。

没有窗户，只有门。

门关着，门缝里透进来一丝光，很弱，像快要灭的灯。

楼里堆满了竹简，从地面堆到屋顶，一排一排的，像城墙。

竹简的颜色是深褐色的，不是竹子的本色，是被墨浸透的。

墨渗进了竹子的纹理里，洗不掉了。

空气中弥漫着墨香，不是新墨的香，是陈墨的香。

墨放了太多年，香变成了苦。

苦味在空气中飘着，像雾。

司马迁坐在竹简堆中间。

他的面前是一张木案，木案很旧，边角磨圆了，表面有一层黑亮的包浆，不是漆，是他的衣袖磨出来的。

他的手放在案上，手里握着笔。

笔是竹杆的，笔头是狼毫的，已经秃了，秃到几乎写不出字。

但他还在写。

写一下，蘸一下墨，写一下，蘸一下墨。

墨是黑的，不是松烟墨，是漆墨。

他把漆树汁和松烟混在一起，熬了三天三夜，熬成了这碗墨。

墨很稠，很黑，黑到能照见人的脸。

他的头发全白了，不是染的，是白的。

脸很瘦，颧骨很高，两颊凹下去，像刀削的。

他的眼睛是闭着的，但他的手没有停。

他的手在写字，写的是《史记》。

他已经写了几千年了，还没有写完。

钱彬没有走过去。

他在等。

等司马迁睁开眼睛。

等他自己说。

司马迁的眼睛没有睁开。

他的手也没有停。
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