“读过。”钱彬说，“不是全部。

是选段。

后世的读书人，都读您的《史记》。”

司马迁的睫毛颤了一下。

“选段？”

“《项羽本纪》《高祖本纪》《李将军列传》《屈原贾生列传》。

还有《太史公自序》。”

司马迁沉默了很久。

“他们读得懂吗？”

“有的懂，有的不懂。

但都在读。”钱彬说，“您的字，刻在了中国人的骨头里。

‘人固有一死，或重于泰山，或轻于鸿毛。

’每个读过书的人，都会背。”

司马迁的眼泪掉下来了。

不是水，是血。

很淡的、像快褪色的墨一样的血。

从眼眶里渗出来，顺着脸颊往下流。

他没有擦。

宁采臣从竹简堆中走出来，站在司马迁面前。

他的浩然正气在身体周围形成一层淡金色的光膜，光膜很薄，但在昏暗的藏书楼中格外显眼。

“司马迁先生。”他拱手行礼，“学生宁采臣。”

司马迁看着他。

“你是读书人？”

“是。”

“读了什么书？”

“《诗经》《尚书》《周易》《礼记》《春秋》。

还有您的《史记》。

全文。”

司马迁的眉毛动了一下。

“全文？”

“全文。

一百三十篇，五十二万六千五百字。

每一个字都读过。”

司马迁的眼泪又掉下来了。

这一次不是血，是水。

清的，透的，像露珠。

“那你告诉我，我写的那些，是真的吗？”

宁采臣想了想。

“是真的。

您写的每一个字，都有出处。
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