确实很久没见了。”

“‘凉风起天末。

’”

李白的嘴角不动了。

他把酒壶拿起来，想喝一口，又放下了。

“这句不行。

这句太苦了。

杜甫的苦诗，我喝不下去。”

他终于转过头来。

他的脸很白，白到发光，但眼睛是黑的，很深，像两口井。

井底不是水，是火。

他看了钱彬一眼，目光很快，像蜻蜓点水，又像飞鸟划空——不深，但很快。

“你是大夫。”

“是。”

“大夫身上有药味，有病人在等你。

我不是病人，你来找我做什么？”

“来找您喝酒。”钱彬从背包里掏出一个酒壶——不是他的，是藤原海从狄仁杰的菜地里顺来的米酒。

狄仁杰自己酿的，度数不高，但很醇。

李白看着那个酒壶，眼睛亮了一下。

不是那种“我好想喝”的亮，是那种“你敢跟我喝”的亮。

他站起来，船晃了一下。

他张开双臂，像一只大鸟，从船上跳到了岸边。

不是跳，是飞——白袍在空中展开，像翅膀。

他落在钱彬面前，伸出手。

“拿来。”

钱彬把酒壶递给他。

李白拔开塞子，闻了闻，眉头皱了一下。

“狄仁杰酿的？”

“您怎么知道？”

“有萝卜味。”他仰头喝了一口，眉头皱得更紧了。

“这人种菜比酿酒好。”他又喝了一口，眉头不皱了。

“但这酒……越喝越顺口。

像狄仁杰这个人，越看越顺眼。”

他把酒壶还给钱彬，拍了拍手上的灰，面朝江水。

风吹着他的白袍，袍角猎猎响。

“杜甫说我瘦，我瘦了吗？”

钱彬看了看他。

“瘦了。”

“瘦了好。

瘦了像竹竿，风吹不倒。”李白自己笑了，“杜甫说我写诗苦。
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