我写诗不苦，我写诗爽。

‘飞流直下三千尺，疑是银河落九天’——苦吗？

不苦。

爽。”

“杜甫说您不回他的信。”

李白的笑容收了。

他沉默了片刻，伸手从怀里掏出一张纸。

纸已经皱了，边角卷起，像是被人从怀里反复掏出来、又塞回去很多次。

纸上写着一行字——“思君若汶水，浩荡寄南征。”

“他写的。”李白说，“我收着。

一直收着。”

“您没寄出去？”

“寄出去干嘛？

他写给我的信，他自己收着。

我写给他的诗，我自己收着。

我们俩，一个在成都，一个在采石矶。

他写信，我看。

我写诗，他看。

不用寄。”他把纸重新折好，塞回怀里，拍了拍。

“寄了，就不是李白了。

李白就是要让人等。

等到了，才有意思。”

远处，灰绿色的光里传来一个声音。

不大，但很清楚。

“你让人等了一辈子，还有脸说。”

李白猛地转过头。

灰绿色的光里走出来一个人——青色的布衣，瘦得像竹竿，手里攥着一支秃笔。

杜甫。

李白张了张嘴，第一次词穷了。

杜甫走到他面前，仰头看着他。

李白比他高半个头，但杜甫的气势不输。

“你说‘思君若汶水’，汶水在哪？”

“在山东。”

“你在哪？”

“在采石矶。”

“那你的‘思君若汶水’怎么流到我这里来的？”

李白沉默了。

他的手在袖子里攥了一下，又松开了。

“在心里流的。”他说。

杜甫的嘴角动了一下。
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