不是笑，是想笑但忍住了。

“在心里流的，不算。

我要亲眼看到。”

李白看了他三秒钟，然后做了一件所有人都没想到的事——他张开双臂，把杜甫抱住了。

抱得很紧。

杜甫被他勒得喘不过气，手里的笔戳在李白背上，戳了一个墨点。

“太白，你松手！

我的笔！”

“不松。”

“笔戳到你背了！”

“戳就戳。

你戳了我一辈子了，不差这一下。”

杜甫的笔从手里滑落，掉在地上。

他的手慢慢抬起来，放在李白的背上。

他的手指在抖，但放得很稳。

“你瘦了。”杜甫说。

“你说了三遍了。”

“因为你真的瘦了。”

“你也是。”

两个人抱着，不说话了。

风从江面上吹过来，吹着他们的头发，一黑一白，缠在一起。

小青蹲在钱彬肩上，歪着头看着。

它叫了一声，很脆，像在说“行了行了，抱够了吧”。

众人围坐在江边。

李白把他的船拖上岸，翻过来当桌子。

杜甫铺开纸，李白酒壶搁在船板上，钱彬把狄仁杰的米酒倒进几个粗陶碗里。

诸葛亮摇着羽扇坐在旁边，妈祖提着灯挂在船头，灯芯跳着，照着一张张脸。

“丞相，您也来了。”李白对诸葛亮拱手，“您写的‘出师表’，我读了。

‘亲贤臣，远小人’——这句好。”

诸葛亮点了点头。

“你写的‘长风破浪会有时’——这句也不错。”

“那咱俩谁写得好？”

诸葛亮想了想。

“你写得好。

我只写了一篇，你写了九百多篇。”

李白笑了。

“九百多篇，传下来的也就几十首。

剩下的都丢了。

丢了就丢了，写诗又不是为了传。

是为了喝醉了有东西念。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........