杜甫在旁边听着，忽然开口了。

“你丢了四十五首。

寄给我的丢了十二首，没寄的丢了三十三首。”

李白愣了一下。

“你怎么知道？”

“你写的每一首，我都记着。

你忘了的，我也记着。”杜甫从怀里掏出一卷纸，展开，上面密密麻麻写满了字，全是李白的诗。

有些诗的标题旁边注着小字——“太白游庐山作”“太白在江陵醉后作”“太白寄给我但弄丢了后来他自己也忘了”。

李白看着那卷纸，手不抖了。

他的眼眶红了，但没有哭。

他不是不感动，是不能在杜甫面前哭。

哭了，杜甫会写诗记下来。

后人会读。

后人读了会说“李白哭了”。

他不要。

“子美，你写了我多少首？”

“十一首。”

“十一首够不够？”

杜甫想了想。

“不够。

再活五百年，再写五百首。”

“你活不了五百年。”

“诗活得了。”

李白端起酒碗，仰头干了。

米酒从嘴角溢出来，流进胡子里，他没擦。

他把碗往船板上一顿，大声说：“子美，我欠你一首诗。”

“你欠我很多首。”

“那就写很多首。”李白把笔从地上捡起来，在杜甫的纸上写了一行字——“杜甫别催，李白在写。”

杜甫看了一眼，嘴角抽了一下。

“这是诗？”

“这是序。

诗在后面。”

“后面在哪？”

“在心里。”

杜甫深吸了一口气。

“太白，你再这样，我走了。”

“你走不了。

船被我拖上岸了。”

杜甫看了看那艘船，又看了看李白。

他笑了。
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