这一次是真的笑，不是忍的，不是苦的，是那种“我拿你没办法”的笑。

江风吹过来，把杜甫的纸吹翻了。

李煜手快，一把按住。

他低头看了一眼纸上的字——李白的笔迹，狂放不羁，但每一个字都写得很有力气，像刻的。

“杜甫别催，李白在写。”

李煜念了出来。

“这是诗吗？”田七郎问。

“不是。”宁采臣说，“这是撒娇。”

李白听到了。

“撒什么娇？

我李白从来不会撒娇。”

商离蹲在暗处，匕首在手里转了一圈。

“您刚才就是在撒娇。”

李白看着她，目光顿了一下。

他忽然笑了。

“你是刺客？”

“是。”

“刺客说我撒娇，我就认了。

刺客不会说谎。

说谎杀不了人。”

商离的匕首停了一下。

她把匕首插回腰间，站起来，走到李白的船边，拿起那个酒壶，给他倒了一碗酒。

双手递过去。

李白接过酒碗。

“你叫什么？”

“商离。”

“商离。

好名字。

你喝酒吗？”

“不喝。

喝了手会抖。

手抖了，杀不准。”

李白把酒喝了。

“你比我认真。

我喝了酒，诗写得更准。”

“您写诗不杀人。”

“诗杀的是时间。”

商离看着他，没有听懂。

但她把这话记住了。

远处的雷震站在柳树下，看着这一群人喝酒、写诗、说笑。
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