你见过诸葛亮。

还有，你身上有纸味。

卷宗的味道。

你见过狄仁杰。

还有，你身上有雨味。

灰绿色的雨。

你见过杜甫。

还有，你身上有江水的味道。

采石矶的江水。

你见过李白。

还有，你身上有琵琶的声音。

浔阳江头的曲子。

你见过白居易。”

钱彬闻了闻自己的袖子。

什么味道都没有。

但李商隐说有，就有。

他的鼻子比白居易还尖。

但他闻的不是味道，是意。

他能闻到诗的味道。

“我是大夫。

还在学。”

李商隐点了点头。

他的目光从钱彬的脸上移到桌上的纸上。

纸上写着四行诗，每一个字都很重，像刻的。

“你知道我写的是什么吗？”

“《锦瑟》。”

李商隐的手在纸上轻轻摸了一下。

“《锦瑟》。

我写了五十个字，五十个字，写了我的一辈子。

但我不知道我写了什么。”

他的声音很低，低到像是在跟自己说话。

“‘此情可待成追忆，只是当时已惘然。

’我写了。

写了，就不懂了。”

小青从地上站起来，一跳一跳地走到桌边。

它蹲在桌上，歪着头，看着纸上的字。

字是黑色的，很深。

它叫了一声，声音不大，但很脆。

它在和字说话。

李商隐低头看着小青。

“这是什么？”

“我的灵宠。

建木青鸾。”

“它在看什么？”
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