“在看您的诗。”

李商隐沉默了片刻。

“它认得字吗？”

“它不认得字。

但它认得光。

字里有光。”

李商隐的手在纸上停了一下。

“光？

我的字有光？”

“有。

很深的光。

像暮色。

像远山。

像没有说完的话。”

李商隐的眼泪掉下来了。

不是水，是墨。

很浓的、像夜一样的墨。

从眼眶里渗出来，顺着瘦削的脸颊往下流，流到胡子里，流到青色的布衣上。

宁采臣从门口走进来，站在桌边。

他的浩然正气在身体周围展开，淡金色的光膜很亮，亮到纸上的字都反了光。

他对着李商隐，深深地鞠了一躬。

“李商隐先生。

学生宁采臣。”

李商隐看着他。

“你是读书人？”

“是。”

“读了什么书？”

“《诗经》《尚书》《周易》《礼记》《春秋》。

还有您的诗。

《锦瑟》《无题》《夜雨寄北》《登乐游原》。

‘向晚意不适，驱车登古原。

夕阳无限好，只是近黄昏。

’”

李商隐的眉毛动了一下。

“你背得出来？”

“背得出来。

‘相见时难别亦难，东风无力百花残。

春蚕到死丝方尽，蜡炬成灰泪始干。

’”

李商隐听着，手不抖了。

“你背得很好。

比我写的还好听。”

宁采臣摇头。

“是您写得好。”
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