田七郎从门口走进来，站在桌边。

他没有鞠躬，只是站着。

他的手放在刀柄上，拇指按着卡扣，没有拔。

他看着李商隐，又看着纸上的字。

“您写的诗，我看不懂。”田七郎说。

李商隐的嘴角动了一下。

“看不懂就对了。

我自己也看不懂。”

“但好听。

‘春蚕到死丝方尽，蜡炬成灰泪始干。

’我听懂了。

春蚕死了，丝还在。

蜡炬烧完了，泪还在。”

李商隐的手在纸上停了一下。

“你听懂了？”

“听懂了。

您写了一辈子，字还在。

您死了，诗还在。”

李商隐的眼泪又掉下来了。

这一次，不是水，是泪。

清的，透的，像露珠。

“你说得对。

我死了，诗还在。”

小青从桌上站起来，走到李商隐的手边。

它用头蹭了蹭他的手指。

手指是凉的，不是冷的，是凉的。

像秋天的河水。

李商隐低头看着小青。

“它懂我？”

“它不懂您的诗。

但它懂您。

您写的字，有光。

它在看光。”

李商隐伸出手，把小青捧在手心里。

小青很小，他一只手就能捧住。

它蹲在他的掌心里，翅膀微微张着，像两片新叶子。

“你叫小青？”

小青叫了一声。

“好名字。”李商隐把它放在桌上，从砚台边蘸了一点墨，在小青的另一只翅膀上点了一下。

墨是黑的，翅膀是翠绿色的，黑和绿在一起，像夜的森林。

左边翅膀上是诸葛亮点的墨，右边翅膀上是他点的墨。

两个墨点，不一样。

诸葛亮的墨是苦的，他的墨是涩的。

苦和涩在一起，就是人生。
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