但他不会。”

雷震的嘴唇动了动，没有声音。

苏轼站起来，拍了拍屁股上的土，把茶碗放在石头上。

他走到桥栏边，看着河水。

河水里倒映着月亮，月亮在水里晃。

“子由，我写了一首新诗。”

“念。”

“‘莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。

’”

苏辙沉默了片刻。

“这首您写了好久了。”

“我知道。

但我想再念一遍。

因为这一遍，你在听。”

苏辙没有回答。

他站起来，走到苏轼旁边，和他并排站着。

两个人看着同一条河，同一个月亮。

“兄长，您还写诗吗？”

“写。

写不动了。”

“那就别写了。”

“不写干什么？”

“喝茶。

种菜。

炖肉。

等我来看您。”

苏轼笑了。

这一次，他笑得很轻，但很真。

他伸出手，握住了苏辙的手。

两只手，一只胖，一只瘦，一只暖，一只凉。

握着握着，都暖了。

小青从苏轼肩上飞起来，飞到月亮下面，转了一圈。

它叫了一声，不是脆，不是柔，是“好”。

它翅膀上的墨点亮了——金色，苏轼点的那颗“好”字。

金色的光照着银白色的月光，照着青色的河水，照着两个并排站着的人。

柳望舒翻开帛书，笔尖落下。

“苏轼，宋朝。

诗人。

苏辙，宋朝。

诗人。
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