但他们长着同一张脸，有着同一双眼睛——那种水一样的亮，清的，透的，一眼能看到底。

三百年前的宁采臣抬起头，看着面前的“自己”，愣了一下。

然后他笑了。

那笑容很淡，但很真。

“你是来借宿的？”他问。

“不是。”三百年后的宁采臣说，“我是来找人的。”

“找谁？”

“找一个人。

她在这里。

她每天晚上都会从墙里伸出手，摸我的肩膀。

她的手很凉。”

三百年前的宁采臣愣住了。

“你怎么知道？”

“因为她摸了我三天。”三百年后的宁采臣走过去，在他对面坐下，“第一天，她摸了我一下，缩回去了。

第二天，她摸了我两下，留下了一滴血。

第三天，她没有摸我。

她在我的手心里，写了一个字。”

“什么字？”

“等。”三百年后的宁采臣伸出手，掌心朝上。

掌心里什么都没有，但他看着那片空白的皮肤，像看着世界上最珍贵的东西。

“她让我等她。

她没说她是谁，没说她从哪里来，没说她为什么要等我。

她只说了一个字——等。”

三百年前的宁采臣沉默了。

他低头看着自己的手，看着那本摊开的书。

“我没有等。”他说，声音很轻，“我走了。

我答应她会回来接她，但我没有。

我死了。

死在家里。

病死的。”

“我知道。”三百年后的宁采臣说，“我找了她三百年。

找了三百，没找到。

她等了我三百年，等了三百，没等到。

我们都在等，都在找，都在阴间飘着。

飘到忘了自己是谁，忘了从哪里来，忘了要到哪里去。

只记得一个名字。”

他攥紧手里的玉佩。

玉佩上的“倩”字在烛光下泛着温润的光。

“聂小倩。”

三百年前的宁采臣看着那块玉佩，看了很久。
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