“不知道。

每个人不一样。

有的人多，有的人少。

宋焘，要很多。”

城隍庙在城的中心。

很大，很新。

新得发亮，新得刺眼。

朱红色的大门，铜钉闪闪发光，门槛很高，要抬脚才能迈过去。

门口站着两个鬼差，穿着皂衣，手里拿着水火棍，腰杆挺得笔直。

他们的脸很白，不是苍白，是纸白。

他们的眼睛是亮的，不是那种聪明的亮，是那种贪婪的亮，像饿了三天的狼。

“你们找谁？”左边的鬼差问。

“找宋焘。”

“宋焘？

那个告状的？”鬼差笑了。

那笑容很腻，像糖浆从罐子里流出来。

“他跪在门口。

跪了三百六十五年了。

腿断了，腰断了，手断了。

还跪着。

你去找他吧。

别挡路。”

赵真真走到城隍庙门口。

门口跪着一个人。

他穿着洗得发白的青衫，头发花白，脸上的皱纹很深，像刀刻的。

他的背很直，像一棵松树。

他的眼睛很亮，不是那种狡猾的亮，是那种干净的亮，像山涧里的水。

他的手攥着一样东西。

是一支笔。

笔杆是竹子的，很旧，边缘磨得发亮。

笔头是狼毫的，已经秃了，但还能看到墨渍。

他的腿断了，腰断了，手断了。

但他跪着。

他的背是直的。

赵真真蹲下来，看着他。

他的膝盖已经磨没了，露出白森森的骨头。

骨头上没有血，没有肉，只有一层薄薄的、发黄的膜。

他的腰弯不下去，脊椎骨从皮肤下面凸出来，一节一节的，像一串珠子。

他的手指弯着，保持着握笔的姿势，掰不开，烫不开，弯了一辈子，直不回来了。

但他跪着。
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