河西的风，刮起来像刀子。

祁连山北麓，泽索河谷。

名字听着水灵，其实干得要命。

两岸山壁光秃秃的，石头晒得发白。

河床里只有一股细流，浑浊，带着泥浆色。

就在这片荒得鸟不拉屎的地方，立着两个黑乎乎的大家伙。

是炉子。

高炉。

用附近山上的石头和黏土垒起来，外面糊着厚厚的泥浆，已经干裂，露出里面粗糙的石头茬子。

炉体比长安城外实验的那座高出一大截，也更粗壮。

顶上伸出一根陶制的烟囱，歪歪扭扭指向天空，冒着淡灰色的、呛人的烟。

炉子旁边，搭着简陋的草棚。

棚子底下，光着膀子的工匠来来往往。

汗水混着黑灰，在身上淌出一道道沟壑。

鼓风的皮囊呼哧呼哧响，像巨兽在喘气。

铁锤砸在砧板上的叮当声，清脆，密集，带着一种躁动的、充满力量的节奏。

陈默站在离炉子几十步远的一个土坡上。

风卷着沙土扑在脸上，生疼。

他眯着眼，看着那两个吞吐火焰和浓烟的怪物。

他来河西快一个月了。

长安的朝堂纷争，未央宫的唇枪舌剑，好像都成了上辈子的事。

这里只有风，沙，石头，炉火，还有这群沉默干活、眼睛里只剩下铁与火的工匠。

带队的老师傅姓郑，是个干巴瘦的小老头，背有点驼，但眼神贼亮，盯着炉火的时候，像两盏小灯。

他此刻就站在陈默旁边，手里捏着一把灰白色的粉末，那是从炉渣里捡出来的，他捻了捻，凑到鼻子底下闻，又伸出舌头舔了一下。

“呸！”郑师傅吐口唾沫，抹抹嘴，“成了。

这炉温，这成色，没跑。”

陈默没问他怎么舔炉渣就能知道成不成。

这老家伙在铁匠行当里干了一辈子，有些本事说不清道不明，就是准。

“郑师傅，这一炉，大概能出多少？”陈默问。

声音被风吹得有点散。

“估摸……八百斤往上。”郑师傅眯眼看了看炉口火焰的颜色，“看火头，稳。

料也足。

比长安那破炉子，强出不是一点半点。”

八百斤。

陈默心里默算。

如果连续出铁，一天两炉……不，这炉子刚开，还得磨合，工匠也累。

就算一天一炉半，一个月下来……

数字在脑子里跳。

比旧法那些小土炉，效率高出五倍？

八倍？
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