片刻后，一股混杂着腐朽草木的甜腥气味顺着窗缝飘入屋内，和院内烂柴火的味道一模一样。

一夜煎熬，终于等到天亮。

收拾行李准备离开时，母亲想起墙角的相框，前去翻找，却发现塑料袋还在，里面的相框已然不见。

我们两人面面相觑，谁都没有多言，匆匆拎着行李离开了这座深山老宅。

爷爷的葬礼顺利办完，此后我们一家再也没有踏足此地。

只是父亲多了一个坚持：往后每一年清明，他都会多备一捆纸钱，除了祭拜爷爷，另一捆便烧在祖坟山旁的一棵老松树下。

我问起缘由，父亲始终闭口不答。

我心里清楚，那棵松树之下，空无一物，只有一座被荒草层层掩埋、无人知晓的小小坟冢。

后来我向一位懂民俗的朋友说起此事，他长叹一声解释：古时未满一月夭折的孩童，不曾取名立字，魂体残缺，分不清阴阳路途。

生母执念不散，一心想带着孩子离开，可孩子没有名字，世人无从呼唤，它便永远辨不清方向。

深山荒冢，母子相伴，日复一日，年复一年。

它一直在等，等一个能唤它一声的人。
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