说到这里，她的眼泪又涌了出来。

这回她没有遮掩，就那么当着你的面，一颗一颗地往下掉。

泪珠顺着脸颊滑下来，落在棉袄的襟上，洇出一个个深色的印记。

“我也想过，不管他了。”她的声音哽咽着，“他来要钱，我就不给。

他来闹，我就躲。

可每回一看见他站在门口那张脸，我就……我就狠不下这个心。”

她哭得说不下去了，用那块手巾捂着嘴，肩膀剧烈地抖动着。

寒风吹过，卷起地上的几片枯叶，打着旋儿飘向墙角。

远处传来几声乌鸦的叫声，凄厉而沙哑，像是预兆着什么不祥的事情。

我没有说话。

这种时候，任何安慰的话都显得苍白。

过了好一会儿，她的情绪才渐渐平复下来。

抬起头看着我，眼睛红肿，脸上还挂着泪痕，却露出一个有些不好意思的笑。

“瞧我，跟你说这些干什么。”她用手背蹭了蹭脸，“让你听这些有的没的，平白添堵。”

“没事儿，大妈。”我说，“您要是想找人说说，我听着就是。”

她愣了一下，眼神里闪过一丝复杂的光。

过了片刻，她轻声说：

“你是个好孩子。

真是个好孩子。”

我不知道该怎么接这句话，只好沉默着。

“你刘叔他……”她犹豫了一下，还是说了出来，“他打我，我不怪他。

他心里头也苦。

大儿子不成器，他气不过，又没处撒气，就……就拿我当了出气筒。

我知道的，我都知道。”

她说这话的时候，语气平静得可怕，像是在说一件早已习以为常的事情。

这种平静让我心里发寒。

我无法想象，一个人要经过多少次的伤害，才能用这样平静的语气说出他不怪我这样的话。

那不是宽容，那是一种更深层的绝望——是觉得自己不配抱怨，不配委屈，甚至不配被人心疼。

“可有时候我也想，这日子什么时候是个头呢？”她望着灰蒙蒙的天，声音很轻，“光齐来要钱，他生气。

光齐走了，他骂我。

我夹在中间，两头不是人。

我谁也管不了，谁也帮不了。

我就是个没用的老婆子。”

“大妈，您别这么说。”我说。

她转头看着我，眼神有些茫然。

我想了想，还是说了出来：“光齐的事，您别太操心。

您管不了他的，他已经不是小孩子了，您管不了他一辈子。

但是您还有光天，还有光福呢。

那两个孩子我看都挺懂事，往后的日子还长着呢，您得往开了想。”

她愣住了。
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