每次出门，总要回头瞧你好几眼。

如今你在前线，娘不拦你，你爹当年也是这般过来的。

但你答应娘，平平安安地回来，娘在武昌等你。”

他把信贴在胸口暖了会儿。

母亲的字迹不算工整，却笔笔用力，像在青石上凿出来的。

一封家书，路上不知经了多少双手的摩挲。

他铺开信纸，打算写封遗书。

不是给母亲的，给母亲的信早已写好，锁在皮箱里，和父亲的相片、旧军徽、那把军用小刀放在一起。

给母亲的那封，他写了又改，最后只剩几行：“娘，儿不孝，不能在您膝前尽孝。

您多保重，别哭，哭了就不好看了。”

给巧英的信，却怎么写都不对。

第一次写：“巧英，请等我。”写完又觉自私，她身边有宋云澜，有陈树生，有云锦坊，有几十家染坊要操持，她从不需要等谁。

他把这页纸撕了。

第二次写：“巧英，别等我了。”写完又觉虚伪，他分明盼着她等。

他又撕了。

第三次写：“巧英，扳手你留着用，新的在我这里。”写完愣了半晌，又添了句：“也许有一天能带给你，也许不能。”他顿住笔，划掉“也许不能”，换成了更残酷的“也许永远不能”，可终究没落笔。

第四次，他不写了。

把信纸折好塞进口袋，不是想通了，是实在写不下去。

说什么都错，什么都不说，也是错。

他靠着被褥闭上眼，心里乱成一团麻。

门帘被掀开，副官探进头：“陆长官，前线的伤员送过来了，好几车，人手不够。”

陆怀瑾睁开眼，按了按口袋里的信纸，披上军大衣走出帐篷。

帐篷外，几辆卡车停在空地上，车灯惨白，把雪地照得发亮。

车门打开，伤员陆续被抬下，有的躺在担架上呻吟，有的被两人架着挪步，有的自己爬下来，刚落地就摔在地上，再也爬不起来。

陆怀瑾蹲下身，扶起一个年轻士兵。

士兵左臂吊着绷带，血浸透了纱布，干涸后变成黑褐色，硬邦邦的。

脸上满是灰土，只露出一双眼睛，亮得有些刺眼，却像即将熄灭的灯火。

“长官，有水吗？”

陆怀瑾解下腰间的水壶递过去，士兵喝了两口，递还给他：“谢谢长官。”

“伤得重不重？”

“没事，皮外伤，就是流的血多点。”士兵瞥了眼左臂，语气平静得像在说别人的事。

陆怀瑾没再多问，走进帐篷。

里面躺满了伤员，呻吟、咳嗽、喊疼声交织，血腥味、药水味和汗臭味混在一起，熏得人发闷。

他走到最里面，一个排长躺在床上，左腿从膝盖以下没了，断口缠着绷带，还在渗血。

陆怀瑾搬了把椅子坐下：“排长，腿怎么伤的？”

“弹片削的。”排长的声音很淡，低头看了眼空荡荡的左腿，扯出个干巴巴的笑，像是在安慰自己，“战场上没觉着疼，下来才发现没了。”

“家里还有什么人？”

“老娘，在河北老家。”排长从枕头底下摸出张照片递过来，照片上是个穿灰布棉袄的老太太，站在土坯房前，双手插在袖口，皱纹深得像刀刻。

“她说等我回去盖新房，老房子漏雨，一下雨就得拿盆接。”

陆怀瑾把照片还给他，排长把照片贴在胸口暖了会儿，又塞回枕头底下：“长官，你说我能回去吗？”
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