里面没有声音。

“周掌柜，我知道你在里面。

你儿子从上海回来了，你担心他的安全，关了门。

我不怪你。”巧英的声音不高，但每个字都清清楚楚，“但关了门，日本人就不来了？

你儿子的脚跑了泡，跑了一天一夜，跑回苏城。

你关上门，他就安全了？”

里面还是没有声音。

“周掌柜，合作社的二十六家铺子，从成立的那天起，就是一家人。

一家人有难，我不看着。

你今天不开门，我明天还来。

明天不开，后天还来。

我站到你开为止。”

她收起匕首，别回腰间。

站在门口，一动不动。

太阳升起来了，晒在头顶上，火辣辣的。

巧英的布鞋踩在石阶上，石板被晒得发烫，脚底像是踩在烙铁上。

她没有动。

钟庆堂站在她旁边，汗珠从额头上滚下来，滴在石阶上，哧的一声就干了。

一刻钟过去了。

半个时辰过去了。

杂货铺的老头看不下去了，站起来。

“钟大小姐，回去吧。

他不会开的。”

巧英没有说话。

她站在门口，看着那扇门。

又过了一刻钟。

门板后面传来一阵轻响，像是什么东西被搬开了。

然后是门闩被拉开的声音。

咯吱——门开了一条缝，一只手从里面伸出来，把门板卸下一块。

周掌柜站在门口，穿着一件皱巴巴的褂子，头发乱糟糟的，眼睛红红的。

他的身后站着一个年轻人，二十出头，脸色蜡黄，嘴唇发白，脚上缠着绷带，坐在一把椅子上。

“钟大小姐，进来吧。”周掌柜的声音沙哑。

巧英走进铺子。

铺子里很暗，窗帘都拉上了，只有门缝里透进来一线光。

柜台上的账本还摊开着，翻到一半的页面上落了一层灰。

“钟大小姐，对不起。

我不该关门。”周掌柜低下头，“但我是真的怕。

我儿子从上海跑回来，说日本人已经打到闸北了，死了好多人。

他说苏城也保不住，让我关门跑。”

巧英看着那个年轻人。

他坐在椅子上，脚上的绷带渗出血迹，脸色白得像纸。

“你叫周明？”巧英问。

年轻人点了点头。

“钟大小姐，我在上海虹口的洋行做事。

上个月刚去的。

前天晚上，我听见炮声了。

不是打炮，是打仗。
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