营房里很暗，只有月光从窗缝里漏进来，在地上画了一道银线。

他的枕头是湿的——不是汗，是泪。

他不记得自己哭了。

他坐起来，摸了摸自己的脸。

手指上沾着凉凉的液体，在月光下泛着微弱的光。

左手虎口的疤，又在疼了。

像有人在拿针扎，一下一下的，缓慢、持续、不停。

他从枕头底下摸出那张报纸。

报纸已经被汗浸得发软了，照片上的女人更模糊了。

但他知道她在。

她的眼睛在看着他，隔着层层油墨和时间的雾。

“你是谁？”他又问了一遍。

这一次声音出来了，很小很小，像怕惊动什么。

没有人回答。

只有窗外夜风穿过营房顶的声音，“呜——呜——”。

他把报纸贴在心口上，重新躺下去。

那张照片正对着他的心脏的位置，硌着他的肋骨，硬硬的。

他闭上眼睛，那道疤还在疼。

但他不再怕了。

那道疤在告诉他——有人在等。

船过了西陵峡，江面豁然开朗。

两岸的山矮了下去，变成了起伏的丘陵。

天也亮了，晨光从东边漫过来，把江水染成了一片碎金。

船老大站在船尾，抽着旱烟，“嗞——嗞——”，烟头的火光在晨雾里一闪一闪。

“钟小姐，”他吐了一口烟，烟气在风里散开，“照这个速度，再有五天就能到重庆。”

巧英站在船头，看着前方。

天边有淡淡的青色轮廓，像一笔未干的水墨。

她忽然想起母亲说过的话——“英英，你看天边那些山，像不像织机上绷着的经线？

织机把丝线绷直了，才能织出好布。

人把心绷直了，才能走好路。”

她把红绳从衣领里拽出来，放在嘴唇上亲了一下。

红绳上念瑾的奶香味已经淡了，被江风吹散了，但还有一点点，像藏在缝隙里的一颗糖。

“念瑾，娘快到了。”

晨风把她的头发吹散，她没有去拢，就让它飘着。

船桨划入水中，“哗——”的一声。

船身破开江水，激起白色的浪花。

远处传来一声鸟鸣，清亮、悠长。

像是有人在说——

“回来了。”
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