布面是温的，带着染料残留的热气。

她忽然想起一句很久以前听过的诗，不知是谁写的，不知在哪里听的，但就在这一刻，它从记忆深处浮了起来——“露从今夜白，月是故乡明。”她没有念出声，只是在心里过了一遍。

故乡是什么？

是苏城的雨、武汉的江、还是手里这匹暖红色的布？

她把手指从布面上收回来，放进口袋里，碰到那块碎瓷片——凉的，硌着指腹。

同日。

汉口。

日军占领区。

佐藤办公室外的走廊。

钟庆堂坐在走廊尽头的矮凳上，面前摊着一份日文文件。

纸页被走廊顶灯照得发白，字迹密密麻麻的，他没有在看。

他在听。

门虚掩着，佐藤的声音从门缝里漏出来，不高，但每个字都像被冷水浸过：“……找到替代品了？”

“是。”田中的声音更低，“据说是从一种野生植物里提取的。

颜色比茜草根更稳定，也更耐光。”

“谁找到的？”

“她的丫鬟。

在郊外溪边发现的。”

佐藤沉默了一会儿。

那沉默像一扇缓缓合上的门：“那就不要断她的料了。

既然她总能找到替代品，就从别的地方下手。

她的技术总要有手来完成。

把那些手，一个一个剪掉。”

钟庆堂攥着文件夹的指节微微泛白。

他没有动。

他等了十几息，确认里面没有更多的声音了，才轻轻站起来，走到走廊尽头，推开一扇窄窗。

夜风灌进来，带着江水的腥气和煤烟味，还有一丝说不清的湿气。

他低头看着楼下空无一人的街道，路灯把他的影子投在墙上，拉得很长。

他想起苏城，想起钟记绸布庄后院那棵老槐树，想起巧英坐在织机前的背影——咔哒、咔哒，那声音他听过很多次，却从来没有像现在这样想念过。

他低声说：“故土。”那两个字落在夜风里，没有回声，像一颗石子沉进深水。

午后。

新家。

堂屋。

巧英把那块碎瓷片放在钟翰文面前的桌上。

瓷片落在木桌上，发出轻轻的一声“嗒”。

钟翰文低头看着它，看了好一会儿。

他用手指把它拨到面前，又翻过来看了看背面的纹路。

“这个——是苏城老窑的。

你爹以前烧过一批，颜色偏灰，带着冰裂纹。”

“我在城郊一片干池塘边捡到的。”巧英的声音不高，“那里没有房子，没有路，只有一片干裂的泥塘。”
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