钟翰文的手指在碎瓷片的边缘停了一下。

他沉默了一会儿，像在翻找一段很久没有打开过的记忆：“你娘以前也去过那条路。

有一次回来的时候，她手心里也攥着一块这样的瓷片。

我问她做什么，她说——‘替人看一件东西。

’我问她看什么，她说：‘看完了，不记得了。

’”

“她不记得了？”

“她记得。

但她不想说。”钟翰文把瓷片推回巧英面前，“你娘一辈子，有很多事她做了但不说。

你能找到这块瓷片，说明那条路还在。

路还在，就总有人走。”

巧英把瓷片收进口袋。

她的手指又碰到了那句诗的影子——“露从今夜白，月是故乡明。”她低头看了看瓷片上的冰裂纹，那纹路细如发丝，像一条被冻住的河。

“爹，您觉得她当年是替谁看的？”

钟翰文沉默了很久，久到风把桌上的纸页吹得微微卷起。

“我不知道。

但她去那条路之前，收到过一匹布。

靛蓝色的，布边织了暗纹。

她把那匹布叠好放进木箱里，后来再也没有拿出来过。”

巧英的手指攥了一下，攥紧了，又松开。

“那匹布——还在吗？”

“在。

木箱里。

和你娘剩下的东西放在一起。”钟翰文的声音很轻，像在触碰一件易碎的东西，“你去找找。”

她应了一声，但没有立刻起身。

她在原地坐了一会儿，窗外有一阵南风，轻轻吹进来，带着江水的气味。

她在心里把那句诗念完了：“露从今夜白，月是故乡明。”故乡不在苏城了，也不在武汉。

故乡在她手里那枚银梭上，在她口袋里那片碎瓷片上，在她刚刚染出的那匹暖红色的布上。

同日。

重庆外围。

某镇。

怀瑾的部队在镇口休息。

他坐在路边的石阶上，手里握着那根靛蓝布条。

布条被他的手指摸了太多次，边角已经起毛了，像一片被时间磨薄的信纸。

他听见有脚步声走近，抬头看了一眼——一个挑夫挑着两桶靛蓝，从街那头走过来。

桶里的液体微微晃动，被日光照着，深蓝色泛着细碎的光。

他站起来，不自觉地跟了几步。

挑夫走得不快不慢，扁担在肩上悠悠地颤着，靛蓝在桶口晃动，像一只盛满湖水的旧碗。

他跟着那担靛蓝走了半条街，直到挑夫拐进一条窄巷，消失在一扇木门后面。

他站在巷口，摸了摸口袋里的布条。
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