十二月初五。

重庆。

厂房。

辰时。

陈树生在实验台前调色。

今天是“惊蛰”的第二版试染。

他昨天新配了一组比例：青黛六分、槐花三分、茜草一分。

他把粉末倒进烧杯，还没来得及加水，胸腔里忽然涌上来一阵闷痛。

那种痛不像疼，像是一只手从里面攥住了他的肺，慢慢收紧，不肯松开。

他弯下腰，伸手撑住台面，另一只手捂住口鼻。

烧杯被碰倒了，“当”的一声滚到桌沿，又被他的小臂挡住，没有碎。

粉末洒了一些出来，落在桌面上，灰绿色的，像来不及落地的尘埃。

他的肩膀剧烈地耸动了几下。

手心里那一片温热的东西慢慢漫开，从指缝间渗出来，落在桌面上，一滴，两滴，三滴。

他低头看着那几滴暗红色的液体，在灰绿色的粉末旁边显得格外刺眼。

他没有动，像是不知道接下来该做什么。

他想起一句诗，不知道在哪里读过的——“病骨支离纱帽宽，孤臣万里客江干。”他记不全了，只记得那个“孤”字。

那个字像一枚锈钉，嵌在喉咙深处，吞不下，也吐不出。

他的手还握着那条手帕，手帕已经被染红了大半，暗红色从中心向外洇开，边缘湿漉漉的。

门开了。

春桃端着洗干净的根茎走进来，脚步本来轻快，但跨过门槛的一瞬间，她停住了。

她没有看见他的脸——他弯着腰，脸朝下，手臂半挡着。

但她的手一松，竹篮从她手里滑落，根茎滚了一地，“啪嗒、啪嗒”几声之后，实验室里安静了一瞬。

春桃没有去捡那些根茎，径直走到他面前，伸手扶住他的小臂。

他的小臂是绷紧的，像一根被拉到极限的绳子。

她低头看了一眼桌面，目光落在那几滴暗红色的液体上，停了片刻，又落在他手心里那条手帕上。

大半条都红了，像一朵被雨淋透的花，深红到暗红。

她没有惊叫，没有后退，只是扶住他的手，声音很稳：“走，去坐下。”

陈树生没有动，也没有挣开。

“春桃——”

“别说了。

去坐下。”

她把他扶到旁边的椅子上，让他靠着椅背坐下。

他没有再拒绝，仰头靠着椅背，闭了一会儿眼睛。

春桃没有走开，她站在他面前，像一扇暂时不打算再让风吹进来的门。

她弯腰把那几滴暗红色的液体用手帕盖住，没有擦，只是盖住。

她说：“我得告诉巧英。”

陈树生的眼皮动了一下。

“再等等。”

“等不了了。”春桃的声音不高，但稳，“你等不了了。”
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