十二月三十一日。

重庆。

城南。

怀瑾站在巷口。

他没有走进去，只是站在那儿，看着巷子深处的景象。

巷子不宽，两旁是灰砖墙，墙上爬着枯藤，有几户人家在门口晒被子。

风从巷口灌进来，带着江水的气味和煤烟味，还有一股淡淡的、他闻过很多次却一直不知道名字的气味——靛蓝。

那气味从巷子深处飘过来，淡淡的，像有人在一口看不见的缸里搅动什么。

他不确定是哪个门飘出来的，但腿已经替他做了决定：迈出一步。

他走近了几步，看见一扇木门。

门板上的漆已经褪了色，但还看得出几分原来该有的深色。

门上方没有招牌，门框边沿的漆皮像被一只很大的手掌反复摩挲过，脱了一层，又磨了一层。

他站在门前，没有敲门。

他能听见里面传出来的声音——织机的声音。

咔哒、咔哒，均匀而持续，像这座院子的心跳。

他听了一会儿，左手虎口的旧疤又开始疼了。

不是撕裂的疼，是隐隐的、持续的，像一根线在往一个方向拽，拽得久了，连呼吸都跟着微微偏了偏。

他不知道自己站了多久。

旁边传来一个老妇人的声音，操着本地口音：“小伙子，找谁？”他回过神来。

一个头发花白的婆婆坐在隔壁门口晒太阳，手里捏着一把干黄豆，正一粒一粒地剥进碗里。

“我……找一个人。”

“找谁？”

“钟巧英。”

老婆婆抬起头看了他一眼，上上下下打量了一遍：“你是她什么人？”

他沉默了一会儿。

“我……我不确定。”

婆婆的目光在他身上停了一下，把一粒剥好的黄豆放进碗里，没有追问。

她没有赶他走，也没有叫他敲门，只是低头继续剥她的豆子，像在等他自己想明白。

午时。

厂房里。

织机的声音没有停过。

巧英站在染缸前面，看着赵桂兰把新一批坯布浸入靛蓝。

染缸深处不断泛起的气泡在水面破裂，像春天第一场雨打在泥地上。

赵桂兰用木棍按了按布面：“大小姐，这批的色比昨天稳。”她顿了顿，忽然想起什么，“对了，今早巷口来了个人，站在门口很久，没敲门。

隔壁刘婆婆说他在那儿站了一炷香的工夫，后来走了。”

巧英的手指顿了一下：“什么样的人？”

“刘婆婆说，瘦，黑，穿灰布短褂。

看上去不像本地人，像从北边来的。”

巧英的手在缸沿上停住了。

她抬起头，看着门口的方向。
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