门是关着的，门缝里有光，但没有声音。

“他走了？”

“走了。

没敲门。

站了一会儿就走了。”

巧英低下头，看着缸里的靛蓝色液面。

水面微微晃动，她的倒影在里面碎开，又慢慢聚拢。

“赵姐，如果他再来——不要拦他。

让他进来。”

赵桂兰点了点头，没有再问。

下午。

朝天门码头附近。

一家旧茶馆。

怀瑾坐在茶馆靠里的位置，面前放着一碗茶。

茶已经凉了，他没有喝。

他在看一张报纸——今天的《重庆日报》，边角有些卷了，是摊主垫桌角的，他说想看看，摊主就抽给他了。

报纸上有一则新闻，是地方简讯：“城南民营染织厂赶制军需物资，女厂长钟巧英拒绝日商合作邀约。”他盯着那行字看了很久。

他的手在桌上放了一会儿，然后抬起来，隔着衣服按了按胸口的位置——口袋里的布条、叶子、旧报纸，都还在。

他放下手，端起那碗凉茶，喝了一口。

茶又苦又涩，顺着喉咙滑下去。

他听见自己的心跳，比织机的声音慢一些，但一样稳——像有什么东西正在慢慢找回来。

茶馆老板从柜台后面探出半个身子：“你这碗茶，凉了。”

“凉了好。”

“你要找的人，在城南？”

怀瑾抬起头。

“是。”

“那个巷子好找。

你走到头，闻到靛蓝味，就到了。”老板又看了他一眼，“你以前干过染坊？”

怀瑾愣了一下：“没有。”

“那你怎么认得靛蓝味？”

怀瑾没有回答。

他不知道。

他低头看了看自己的手，左手虎口的疤在茶馆昏暗的光线里泛着淡白的光。

他以前干过染坊吗？

他不记得了。

但他记得这个味道，记得织机的声音，记得一个模糊的身影，记得在梦里喊出过“巧英”这个名字。

他站起来，把一枚铜板放在桌上：“老板，这报纸能带走吗？”

“拿走拿走。

垫桌角的，不值钱。”

怀瑾把报纸折好，放进贴身的口袋里，和那三样东西放在一起。
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