可巧英知道，他站在门口，看着另一个男人送她回来，心里一定不是滋味。

他只是不说。

“树生哥，”巧英放下粥碗，认真地看着他，“你就不怕？”

“怕什么？”

“怕我被人抢走。”

陈树生愣了一下。

这次他没有脸红，也没有躲开她的目光。

他看了她很久，久到巧英以为他不会回答了。

然后，他笑了。

那笑容很淡，却很温柔。

“怕。”他说，“可你又不是东西，说什么抢不抢的。

你要是自己想走，我拦不住；你要是不想走，谁也抢不走。”

他顿了顿，声音轻了几分：“我信你。”

巧英的心，像是被什么东西轻轻撞了一下。

不是感动，不是心疼，是比这些更深的东西——是被一个人毫无保留地信任着，那种沉甸甸的、踏实的感觉。

她低下头，端起粥碗，把剩下的粥一口气喝完。

粥已经凉了，可她还是觉得暖。

“走吧，”她站起身，“我送你回去。”

陈树生愣了一下：“送我？

我回隔壁，几步路的事。”

“那我也送。”巧英已经走到门口，回头看他，“走不走？”

陈树生看着她，无奈地笑了笑，合上书，关了收音机，站起身。

两人并肩走出工棚，月光洒在废墟上，把脚下的碎瓦照得发白。

走到陈家老宅门口，巧英停下来。

“进去吧。”她说，“早点休息。”

“你也是。”陈树生推开门，走了进去。

走了两步，忽然停下来，回头看她。

“巧英。”

“嗯？”

“不管外头怎么变，”他说，“我不会走。”

巧英愣了一下，还没来得及说什么，他已经关上了门。

她站在门口，看着那扇旧木门，月光把门上的木纹照得很清楚，一圈一圈的，像树的年纪。

“我知道。”她轻声说。

转身往回走，走了几步，忽然听见老宅里传来收音机的声音。

她停下来，站在墙根下，静静地听了一会儿。

收音机里在播新闻。

断断续续的，像隔着一层纱。

“……华北局势……”“……学生请愿……”“……当局……”

然后，她听见陈树生的声音。

他在跟着收音机念什么，声音很低，像是在背诵。
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