念瑾抱着春桃的腿仰头喊：这边也要挂一个！

他指着灶间门口那根横梁，声音尖脆，像刚摘下来的嫩豆角。

巧明从账房里探出头来，手里还攥着一把算盘，噼里啪啦拨了两下，冲外面喊了一句挂高些，别烧着灯笼纸，然后又缩回去继续拨他的账，那算珠碰撞的声响一串一串的，像在替这一年清点最后的余数。

陈树生没有出来。

入冬之后他的咳疾愈发重了，大夫来看了两回，说是老底子加受寒，肺气虚了，得慢慢养着，不能吹风。

他不肯吃药，说娘胎里带来的毛病，治也是白费钱。

巧英偏不听他的，每日按时把药熬好端到床前。

他不肯喝，她就端着碗站着不动，两个人的目光在药气里对峙，最后还是他皱着眉接过去，一口闷到底，苦得整张脸都皱起来，她从口袋里摸出一颗干枣塞进他手里，他攥着枣，说不出话来。

这天傍晚，巧英端着药碗走进陈树生的屋时，他正靠着床头出神，屋里没有点灯，窗外的暮色从半掩的帘子缝里漏进来，将他半边脸浸在暗影里，像一张被雨水洇湿了边角的旧信纸，上面的字已经模糊了大半，只剩下几笔倔强的墨痕还撑着。

见巧英进来，他扯出一个极浅的笑，嘴角动了动，声音又哑又轻：今儿是年夜，这药就免了吧？

过年吃药，一年都得苦。

巧英没有应声，只把碗递过去，碗沿的白气在冷空气里聚成一小团雾。

她站在床边，不说话，也不走，就那么端着碗看着他。

陈树生和她对峙了几息，摇了摇头，终究伸手接过碗，就着碗沿慢慢喝完。

他的手指瘦得只剩骨节，握着粗瓷碗时指节凸出来，像几根被风干了的老竹枝，皮裹着骨，骨撑着皮。

他喝完把碗递回去时，忽然说了一句：我做了个梦。

巧英接过空碗，在床沿的矮凳上坐下来：梦见什么了？

梦见苏城老家了。

陈树生的声音轻得像被风一吹就要散开，梦见你娘还在，带着我们在后院选茧，那时候天也是这么冷，可阳光从梧桐叶子的缝里漏下来，落在茧筐上，雪白雪白的茧，像落了满筐的薄雪。

你娘说，树生身子弱，别跟着巧英闹。

我偏要闹，把一筐茧打翻了，白茧滚了一地。

她也不恼，蹲下去一颗一颗捡起来，放回筐里，嘴里还说，白茧落地，是好兆头，来年丝会更细更亮。

巧英怔住了。

母亲去世快七年了，陈树生从没提过这段往事。

他向来把从前的事情都藏在胸口那只旧木盒子里，轻易不肯打开，连咳嗽都压着声，怕吵了旁人。

可现在他主动掀开了盖子，让那段泛着暖光的旧时光流了出来，像一股被压了太久的细流，终于找到了出口。

后来呢？

她问。

声音比自己预想的轻。

后来就醒了。

陈树生低下头，看着自己搭在被面上的手，那双手的指节在暮色里显得格外苍白，天还没亮透，窗外黑沉沉的，什么声音都没有。

我咳了一阵，再也睡不着了，就那么躺到天亮。

巧英低头看着碗底剩下的药渣，深褐色的碎末沉在碗底，像一堆被碾碎了的旧日子。

她沉默了一会儿，开口时声音稳了些：等仗打完了，我们回苏城去。

给娘上炷香，把那棵梧桐树下的地再翻一遍，种点什么。

陈树生抬头看了看她，眼底有一层薄薄的光浮上来，像深水底下翻起的一粒气泡，细而亮。

他说，回苏城。

院外的喧闹涌进来，推开了屋里沉沉的安静。

念瑾追着灯笼的影子在天井里跑来跑去，布鞋踩在青砖上发出的闷响。

张氏在灶间里翻炒最后一道菜，锅铲磕着锅沿叮当作响。

春桃端着一碟炸花生米往外走，被宋云澜顺手捏了一粒扔进嘴里，春桃回头瞪他，他笑着举起双手表示投降，春桃追着要打他，两个人绕着石桌转了一圈。

巧明攥着那把算盘从账房走出来，眼镜滑到鼻尖，像个刚从账册堆里被拽出来的老账房先生，站在廊下发了一会儿愣，才被春桃拉过去摆碗筷。
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