他写的东西，他也快忘了。

几千年了，他写过的那些字，在竹简上模糊了，在记忆里褪色了。

宁采臣在帮他记起来。

“够了。”商鞅的声音从前面传来。

宁采臣停下来。

商鞅看着他。

“你背得很好。

比我写的还好听。”

宁采臣摇头。

“是您写得好。”

商鞅沉默了片刻。

“那你告诉我，我写的那些，有人用吗？”

“有。”宁采臣说，“几千年了，一直在用。

您的法，变成了律法。

您的制度，变成了规矩。

您写的每一个字，都刻在中国人的骨头里。”

商鞅的眼泪掉下来了。

不是水，是血。

很淡的、像快褪色的墨一样的血。

从眼眶里渗出来，顺着脸颊往下流。

他没有擦。

苏若谷蹲在木桩旁边，手指插进泥土里。

翠绿色的灵力顺着指尖往下探，探到了很深很深的地方。

不是骨头，是木桩的根。

这根木桩不是插在土里的，是长在土里的。

它是一棵树，被砍了，树干做成了木桩，树根还埋在土里，还在等水。

苏若谷的灵力顺着树根往下探，触到了一粒种子。

种子很小，像一颗绿豆，壳是黑色的，表面有细密的纹路。

种子里有生命反应，不是死的，是在等。

苏若谷把种子从泥土里捧出来，双手捧着，举到眼前。

种子的壳上刻着两个字——不是汉字，是更古老的文字，像鸟的脚印，像树的枝杈。

但他认得。

“法。”

苏若谷抬起头，看着商鞅。

“这是您种的？”

商鞅看着那颗种子，看了很久。

“我种的。

在我写《商君书》的那天。

我把它埋在木桩下面。

等它发芽。
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