’”

他看着钱彬。

“你知道我写这首诗的时候，在想什么吗？”

“在想什么？”

“在想，海本来就是清的。

天本来就是明的。

风浪过去了，清的和明的就露出来了。

不用怕，不用急，不用恨。

等着就行。”

他笑了。

这一次，他笑得很轻，但很亮。

像海面上的月光，不大，但照得很远。

小青从钱彬肩上飞起来，飞到苏轼面前，落在他的手心里。

苏轼低头看着它。

“你叫什么？”

“小青。”

“小青。

好名字。”他看着小青翅膀上的墨点——诸葛亮的苦，李商隐的涩，他自己的“好”。

“三个了。

还差一个。”

“差什么？”

“差一个‘归’字。

‘归去，也无风雨也无晴’的‘归’。”

他伸出手指，没有蘸墨，在小青的翅膀上轻轻点了一下。

手指离开的时候，小青的翅膀上出现了第四颗墨点。

不是墨，是海水。

海水凝成了墨，深蓝色的，像夜色里的海。

“送你了。

一个‘归’字。

不用着急回家。

家在心里。

心在哪，家就在哪。”

小青的翅膀抖了一下，深蓝色的墨点在翅膀上晕开了，像一朵小小的浪花。

它叫了一声，很脆。

苏轼转过身，面朝海的方向。

海面上有一条路，不是水做的，是月光做的。

银白色的，很亮，很长，看不到尽头。

他迈出一步，踩在月光路上。

路很软，但没有沉。

“我要走了。”
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