三百斤的野猪。

被它撞一下，骨头就碎了。

但你只要刺中它的心口，它就倒了。

再大的野兽，心都是软的。”

赵真真看着他的背影。

这个年轻人，瘦得像石头缝里的树，但他打过的野兽，比他们见过的都多。

他知道怎么在黑暗中找到猎物的踪迹，知道怎么在风里闻到危险的气味，知道怎么在一瞬间，把刀送进最软的地方。

“田七郎，”她忽然问，“你打过最凶的野兽是什么？”

田七郎没有回答。

他走了几步，停下来。

“是人。”

他的声音很轻，像风吹过树梢。

“比野猪凶，比狼狠，比老虎狡猾。

打不过。”

他没有再说。

他继续走。

赵真真跟在他后面，没有再问。

回到茅屋的时候，天已经大亮了。

门口站着一个人。

是个女人，五十多岁，穿着粗布衣裳，头发用一根木簪子别着，几缕碎发垂在耳边，被风吹得微微飘动。

她很瘦，脸上的皱纹很深，像刀刻的。

但背挺得很直，像山里的松树。

她的眼睛很亮，不是那种亮晶晶的亮，是那种看清了所有的苦、但还没灭的亮。

“娘。”田七郎的声音变了。

不再是石头滚过地面的沉，是一种很轻的、很柔的声音，像孩子叫妈妈。

女人看着他，目光在他身上停了一下，从上到下，又从下到上。

看他有没有受伤，看他瘦了没有，看他是不是又没好好吃饭。

然后她扫过赵真真他们，目光很快，很轻，像蜻蜓点水。

“回来了？”她问。

“回来了。”

“打了什么？”

“打了个不该来的东西。”

“伤了没有？”

“没有。”

“那去做饭。

客人饿了。”

田七郎应了一声，钻进厨房。

锅碗的声音响起来，叮叮当当的，和他在山里的沉默完全不同。

他在山里像一块石头，在厨房里像一个孩子。

女人站在门口，看着赵真真。
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