不是一个人的声音，是很多个。

有男有女，有老有少，全部在说话，叽叽喳喳的，像是赶集一样热闹。

他们的声音此起彼伏，叫的都是名字——不是我的名字，是各种各样我没有听说过的名字。

有的名字已经被叫了几百年了，有的名字是新的，是寨子里这两年死去的老人。

我趴在窗户上，透过木窗的缝隙往外看。

月光照在寨子里的石板路上，路上站满了人。

那些人穿着各个年代的衣服——有对襟长衫的、有中山装的、有花布棉袄的、有苗族的百褶裙。

他们的脸一律是模糊的，像是被水泡过的照片，五官糊成一团，只有眼睛的位置是两个黑洞洞的窟窿。

他们站在路上，站在屋顶上，蹲在树上，密密麻麻的，从寨头到寨尾，一眼望不到头。

他们全部仰着头，张着嘴，一个接一个地喊着名字，像是教堂里的唱诗班在轮流报数。

我捂住嘴巴不敢出声，缩回了被窝里。

被子外面，那些声音还在继续，像潮水一样一波一波地涌过来。

不知道过了多久，声音停了。

我以为它们走了，松了一口气。

然后我听到了一个声音，很近很近，近得像是在我枕头边上。

“小槿——”

是我妈的声音。

温柔，熟悉，每个字的音调都分毫不差。

但我没有应。

因为我的被子外面，还有另一个声音——我妈的呼噜声。

从隔壁房间传来的，隔着一道木板墙，清清楚楚。

我妈在隔壁打呼噜，那在我耳边叫我的，是谁？

它又叫了一声，然后床底下有人翻了个身，楼板吱呀响了一下。

那个东西就在我的床底下，学着我妈的声音，一遍一遍地叫我的名字。

它叫了很久，直到天快亮的时候才安静下来。

太阳出来以后，我从床上爬起来，趴在地上往床底下看。

床底下有一层薄薄的灰，灰上面有一道清晰的拖痕，像是什么东西从床底下被拖了出去。

那道拖痕从床底下延伸到门口，从门缝下面挤了出去，在堂屋的地板上蜿蜒而行，最后消失在了太公的神坛前面。

神坛上那尊独眼木雕的底座上多了一抹潮湿的痕迹，像是有什么东西跪在那里，趴在那里，或者是被吸了进去。

太公站在神坛前面，看着那尊木雕，旱烟杆从手里滑落掉在地上，烟灰撒了一地。

他转过头来看着我，眼睛里有一种我这辈子都没见过的情绪。

恐惧。

一个活到八十九岁、当了一辈子苗巫师的老爷子，在恐惧。

他说了一句话，声音沙哑得像是砂纸在磨木头。

“小槿，你昨晚没应声，对不对？”

我点了点头。

太公闭上了眼睛，长长地吐了一口气，整个人像是被抽走了骨头一样瘫坐在藤椅上。

他说那就好，没应就没事。

应了就晚了。

我说，可是它知道我在哪——它都爬到床底下了。
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