我咬着牙死死捧着遗照。

滚烫感越来越强，我低下头，看见相框里爷爷的眼睛又睁开了。

那双眼睛布满了血丝，像要从玻璃后面鼓出来。

他的嘴也动了，嘴唇一张一合，说了一句我听不懂的乡话。

麻师公一步跨到棺材前，点燃那张遗照。

照片烧起来，火苗是绿色的，在空气里扭曲。

我仿佛听见“轰”的一声，像有什么东西从照片里冲了出来，撞在房梁上，又弹回地面。

紧接着，那团绿火“嗖”地一下，钻进了棺材缝里。

风停了。

灯恢复了正常。

满屋的纸钱落在地上，像一场灰白色的雪。

麻师公喘着气，抹了把汗，说：“他进去了。

你爷爷同意了。

他说，孙子拍的像，他先留着看。

等真到那一天，他再用这双眼睛照路。

现在不是时候。

他还交代了一句话，让我告诉你。”

“什么话？”

麻师公看了我一眼，用极低的声音说：“你爷爷说，你三年之内，别拍死人。”

我头皮一炸。

其实我回老家之前，接了一个跟殡葬行业有关的项目，虽然还没拍，但已经签约了。

爷爷躺在棺材里，难道都知道了？

麻师公走后，我爸重新给爷爷换了一张寿相。

那张寿相是他用老相机拍的，黑白的，爷爷闭着眼睛，表情安详。

洗出来以后，挂在灵堂里，再也没出过怪事。

二婶的病也慢慢好了，只是记不太清那晚的事，只说她做了一场梦，梦见公爹跟她说，以后别在供桌底下翻东西。

我回长沙以后，把那个殡葬项目的合约撕了。

赔了一点违约金，心里反倒踏实。

又过了半年，我辞了工作，转行做了风光摄影。

拍山，拍水，拍早晨的雾，拍傍晚的云。

我不再拍人了。

更不拍死人。

因为我知道，有些人的眼睛，是不能往镜头上看的。

他们看过来的时候，看的不是你，是你后面那条路。

那条路上，他们自己排着队往前走，人挤人，肩擦肩。

他们回头看你，是在等一个能帮他们照一照的人。

我爷爷替我挡了一回。

下一回，他不在，就没人替我挡了。

那张被烧掉的遗照，后来我梦见过一次。

梦里，爷爷坐在堂屋门口，穿着那件藏青色中山装，眯着眼在笑。
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