这个故事是我一个远房表姨讲的。

表姨姓丁，四川南充人，嫁到重庆綦江一个叫赶水的小镇上，在那地方住了大半辈子。

赶水镇挨着綦江河，老街上全是木头吊脚楼，石板路窄得两个人并排走都费劲。

表姨家的老房子就是那种吊脚楼，一楼是堂屋和灶房，二楼是卧房，楼梯又窄又陡，踩上去咯吱咯吱响，楼下打个喷嚏楼上都能听见。

表姨嫁过去那年才二十出头，刚过门没几天就发现婆家有个规矩——屋里不许打伞。

不是说不许在屋里把伞撑开挡雨，而是哪怕外面下着瓢泼大雨，你从外头收了湿淋淋的伞进来，也得在门口就把伞收了，伞尖朝下立在门背后，绝对不能撑在堂屋里晾。

表姨一开始没当回事，觉得这就是老一辈瞎讲究。

下雨天打伞进屋不是很正常吗？

她婆婆看见了每次都要念叨，说屋里打伞长不高、屋里打伞招霉气、屋里打伞容易惹东西进来。

表姨嘴上应着，心里不以为然。

有一回夏天午后下了一场大暴雨，她从街上收摊回来，雨太大了，她一路撑着伞小跑回家，进了堂屋以后顺手就把伞撑在墙角晾着，也没收。

那天下午她婆婆去綦江县城走亲戚不在家，她心想反正没人看见。

表姨说那天下午天阴得厉害，明明是下午两三点钟，堂屋里暗得跟傍晚一样。

她一个人坐在堂屋里择菜，择着择着忽然觉得有点不对劲——那把伞。

那把伞是她自己撑开放在墙角的，她记得很清楚伞柄是靠在墙角里的，但她低头择了一把豆角的工夫，余光扫到那把伞不在墙角了。

她抬头一看，那把伞跑到堂屋正中间来了，还是撑开的，伞柄直直地立在青砖地面上，像是有人把它端端正正地摆在了屋子正中央。

表姨当时心里咯噔了一下，但她这个人胆子大，心想可能是风吹的，或者是猫碰的。

她把伞收起来重新靠回墙角，坐回小板凳上继续择菜。

择了没两把，她又觉得屋里暗了一些，抬头一看——那把伞又回到了堂屋正中间，撑得开开的，伞柄立在青砖上，纹丝不动。

这一次她看得清清楚楚，门是关着的，窗户是关着的，屋里没有风，猫在灶房里睡觉根本没出来。

表姨说那把伞就那么端端正正地立在堂屋正中间，她盯着伞看了大概有几秒钟，鸡皮疙瘩就从胳膊一直起到后脑勺。

她不是被伞吓着了，而是被伞底下的东西吓着了——那把伞撑开以后伞面很大，把堂屋正中间那一小块地面遮得严严实实，光线透不过深蓝色的伞布，伞底下黑乎乎的一团，什么都看不见。

但她总觉得伞底下蹲着一个人。

不是看见了，是感觉到了，那种感觉很奇怪，像是屋子里多了一个人在呼吸，你能感觉到空气里多了一丝温度，但你找不到那个人的位置。

她站起来走到伞跟前，一伸手把伞收了。

伞底下什么都没有，青砖地面干干净净的。

她松了一口气，把伞折好塞进门背后的伞桶里，决定再也不撑开了。

可是那天晚上睡觉的时候，她躺在床上翻来覆去睡不着，总觉得房间里有人。

她跟表姨夫说，表姨夫呼噜打得震天响，怎么推都推不醒。

她侧着身子面朝墙壁躺着，后背冲着房门，黑暗中她听见房门被推开了一条缝——吱呀一声，很轻很轻。

她僵住了，不敢回头。

然后她听见了一个声音——是伞布被撑开的声音，啪的一声，很脆很响，在安静的夜里像是一记响指。

那个声音就从她床尾的方向传过来，离她不到两米远。

她慢慢地转过头去看，月光从窗户透进来，照在床尾的地板上，那把伞又撑开了，端端正正地立在床尾，伞面是深蓝色的，在月光下泛着幽幽的暗光。

伞柄下面露出一双脚——不是成年人的脚，是一双小孩的脚，白白嫩嫩的，穿了一双红色的虎头鞋，鞋面上的虎头绣得歪歪扭扭的。

那双脚站在伞底下，一动不动，像是伞底下的那个东西正透过伞面在看她。

表姨尖叫了一声，把表姨夫踹醒了。

表姨夫翻身坐起来开灯，床尾什么都没有，伞好好地塞在门背后的伞桶里，折得整整齐齐的。

他问表姨怎么了，表姨浑身发抖说不出话，指着床尾比划了半天。

表姨夫起来把整个屋子检查了一遍，门窗都锁得好好的，什么都没有。
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