1953年秋，北京南锣鼓巷四合院。

午后的阳光懒洋洋地洒在老槐树的枝叶间，透过缝隙在地上投下斑驳的光影。

我从轧钢厂回来，推着自行车穿过垂花门，正准备回屋歇会儿，余光却瞥见了后院老槐树下坐着一个人。

是聋老太太。

这位平日里最爱热闹、逢人便唠叨两句的老人，此刻却独自坐在树下，手里捏着一张发黄的照片，目光望向远方，神情落寞得像是换了一个人。

我停下脚步，站在垂花门内侧，悄悄观察着她。

午后的四合院安静得只剩下几声鸟叫和远处巷子里小贩的吆喝声。

聋老太太坐在树下那块青石墩上，身形佝偻，花白的头发在阳光下显得有些黯淡。

她手里捏着的照片已经卷了边，看不清上面的人影，但从她凝视的目光来看，那一定是极其重要的东西。

我注意到她的嘴唇在微微翕动，像是在喃喃自语，又像是在回忆什么久远的事情。

老人眼角有几道深深的皱纹，此刻却透着一种我从未见过的哀伤。

平日里那个爱开玩笑、装疯卖傻的聋老太太，和眼前这个孤独沉默的老人，简直判若两人。

我正犹豫要不要过去打个招呼，聋老太太忽然抬起头来。

她的目光正好撞上我的视线，那双浑浊的眼睛里闪过一丝复杂的神色——像是想说什么，又像是在犹豫什么。

小林啊。

她开口了，声音沙哑却平静，过来坐坐，陪老太婆说说话。

我推着自行车走过去，在她身边的石墩上坐下。

老槐树的枝叶在头顶沙沙作响，像是老人在低声叹息。

奶奶，您今天怎么一个人坐这儿？

我问道，一大妈她们呢？

聋老太太摇了摇头，没有回答。

她低头看了看手中的照片，忽然问道：小林啊，你今年多大了？

二十出头。

我答。

二十出头……她重复了一遍，浑浊的眼眸里似乎闪过一丝追忆，好年纪啊，正是往前奔的时候。

她把手里的照片递到我面前，我接过来仔细端详——照片上是一个穿着国民党空军制服的年轻男人，相貌英俊，背景是一架螺旋桨战斗机。

照片已经泛黄了，边角有些磨损，但人物的面容依然清晰可辨。

这人是谁？

我知道答案，但，还是问道。

聋老太太没有回答，只是静静地看着我，眼神里有一种说不清道不明的东西。

奶奶？

我又喊了一声。

她这才回过神来，嘴角扯出一个苦涩的笑容：这是我家那口子的照片……他叫王德明，是国民党空军的飞行员。

她说得很平静，就像在讲述一件与己无关的事情。

但我注意到她握着照片边缘的手指微微发抖，指节因为用力而泛白。

风吹过老槐树，几片枯叶打着旋儿落下来，其中一片正好落在我的肩头。

我伸手拂去，目光却落在聋老太太那张布满皱纹的脸上。

小林啊，她忽然开口，你知道1953年的北京城是个什么样子吗？

我愣了一下，没有说话。

表面上看着太平，她自顾自地说下去，可暗地里……唉，有些事说不清啊。
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