她伸出手，摸了摸搁板上的那把旧扳手。

手柄上的防滑布条磨出了毛边，很毛了，有些地方已经起了线头。

但没有断。

她用手指捋了捋那些线头，捋不平，但至少不会继续散了。

她把手收回来，放在膝盖上。

不知道陆怀瑾在绥远冷不冷。

不知道围巾收到了没有。

不知道止血带用上了没有。

不知道他能不能回来。

不知道他什么时候能回来。

什么都不知道。

但她知道，扳手在这里。

他在那里。

隔着一千多里地，但扳手在他心里。

她站起来，走到窗前。

红豆架子在月光下泛着幽幽的白光。

雪底下，红豆在土里，安静地、缓慢地、不可阻挡地，等待着另一个春天。

她转过身，走回织机前，坐下来。

拿起梭子，推了一梭子。

咔哒。

不问了。

不等了。

只做。

做她该做的事。

织锦，做纱布，守着云锦坊。

等他回来，或者不等。

不管怎样，她都会在这里。

推了一梭子，又一梭子。

声音在冬夜里传得很远。

她不知道远在长沙的人能不能听见，不知道远在绥远的人能不能听见。

但她知道，他们在同一个冬天里，看着同一场雪。
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