“好。”

“还有，堂屋的窗户加栏杆。

灶房的后门再加一把锁。”

“好。”

巧英停下来，看着陈树生。

“树生哥，你不问我怕不怕？”

陈树生看着她，看了很久。

“怕。

但你不会让别人知道。”

巧英低下头，看着手里的伞。

伞面上的兰花被太阳晒得发白，母亲画的。

她看了两秒，抬起头。

“树生哥，你刚才站在门外，为什么不进来？”

陈树生沉默了一会儿。

“因为你在哭。”

“我没有哭。”

“你在哭。”陈树生的声音很低，“你哭的时候没有声音，但肩膀会抖。

从小到大，一直是这样。”

巧英没有说话。

她把伞收起来，递给陈树生。

“拿着。

天晴了。”

陈树生接过伞。

两个人并肩走在巷子里，谁都没有说话。

走了一会儿，巧英忽然说了一句——“树生哥，银镯还亮着呢。”

陈树生看了她一眼。

她的银镯在阳光下闪着柔和的光，内侧那行字已经看不清了，但镯子还是亮的。

“亮着呢。”他说。

巧英没有再说话。

她走在前面，他走在后面。

巷子很长，两边的封火墙很高，把太阳遮住了大半。

她的布鞋踩在青石板路上，发出轻轻的声响。

嗒，嗒，嗒。

她走得很稳。
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