“先不接大订单。

先把第一缸颜色染出来。

我娘拿手的雨过天青。

染出来了，自然有人来看货。

看货的人多了，订单就会自己找上门来。”

老周点了点头，抬腿跨过门槛走了。

他的脚步声在门外的石板路上越来越远，“啪嗒、啪嗒”，一声一下，像在数着什么。

厂房的西南角，巧英叫人用旧砖垒了一个台子。

台子上铺了一块木板，木板上摆着几口陶罐、几个瓷碗、一把铜勺——这就是临时的实验室。

她把那本“经纬之心”放在木板上，翻开第一页。

墨迹已经干了，但还能看出当初写下时笔画的停顿和深浅：“民国二十四年秋分，母亲头七第七日。”

她翻到最新一页，拿笔蘸了墨，在页面上写了几行字，然后把笔放下，合上账本。

实验室的台子上还放着一封信。

信是今天早上收到的，从上海来。

信封上贴着邮票，盖着租界的邮戳。

巧英拿起信，对着光看了看，又放下，没有拆。

她认出了信封上的字迹——是宋云澜的。

但他写的不是“巧英亲启”，而是“钟厂长亲启”。

她看着那四个字，看了好一会儿，终于拿起信，拆开封口，抽出里面的纸，折得很整齐，没有一丝褶皱。

她展开，从头看到尾。

纸上只有两行字：“上海事了。

货源已稳。

归期未定，勿念。”

巧英看了两遍，把信折好，放回信封，塞进怀里。

她转身走向厂房东头——染缸旁边。

工人们正在砌染缸底座。

泥灰和砖石的气味混在一起，闷闷的，在秋末湿漉漉的空气里散不开。

老周蹲在地上抹灰，砖头落在水泥上，“啪嗒”一声闷响。

灰泥被他一铲一抹，发出“嗞啦嗞啦”的声响，像在给什么挠痒痒。

铁皮补好了几块，还有两块没补上，风从破洞里灌进来，吹得角落里的油布“啪嗒啪嗒”地响。

阳光从破洞里斜照下来，照在巧英的手背上，暖洋洋的。

“大小姐，这缸底座砌多高？”老周抹了一把额头的汗，汗混着灰，在他脸上留下一道泥印子，他浑然不觉。

巧英走过去，蹲下来，用手比了比。

“齐腰高。

太高了，倒染料费劲。

太矮了，弯腰久了腰受不了。”她顿了顿，“我娘以前说，染缸的高度，要跟人的心口齐平。

染料是带着心意的，放低了，心意就矮了一截。”

老周愣了一下，手里的铲子停了一下，灰泥从铲沿上滴下来，“嗒”的一声落在地上。

“大夫人说的话，总是有道理。”

巧英站起来，拍了拍手上的灰。
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