连长愣了一下，像是没想到他会主动问。

“重庆姓钟的多。

做染坊的……应该有吧。

我也说不准。”怀瑾没有追问。

但他的手在口袋里攥了一下——那根靛蓝布条还在。

入夜。

营地。

怀瑾躺在草铺上，闭上眼睛。

他听见织机的声音。

咔哒、咔哒。

密得像心跳，匀速的、不停的、像有人在深夜还坐在灯下。

他想睁开眼睛，但眼皮很重。

他看见一个女人坐在织机前面，看不清脸，只看见她的手——一只手里握着银梭，另一只手扶着经线。

织机的声音越来越近，咔哒咔哒，像要把他裹进去。

他想伸手碰她，手刚抬起来，那声音就停了。

她转过头，脸还是模糊的，但她的嘴唇动了，像在说话。

他听不清，俯身凑近。

声音清晰了——“等你走到江边。”他猛地醒了。

天还没亮，草铺是凉的，一只手还举在半空中，手指张着。

他慢慢收回来，攥了一下拳头，又松开。

他说：“江边。

她在江边。”

同日。

深夜。

实验室。

陈树生在桌前趴着睡着了。

他面前摊着那匹母亲遗布的描摹图。

他白天看了一整天，把布面上那条蜿蜒的线、那几个点，逐一临摹在纸上。

他没来得及收，就那么摊开着睡着了，头枕在左臂上，右手里还捏着一支铅笔。

灯火已经烧到尽头，布面上铺着一层薄薄的光，像被谁轻轻拢了一下。

春桃端着碗进来的时候，看见的就是这副景象——陈树生趴在桌上，脸埋在手臂里，铅笔从指间松脱，滚到桌沿停住了。

他的肩背微微起伏，睡得很沉，像很久没有睡得这么沉过。

她把粥碗放在桌角没有出声。

目光落在那张描摹图上，看见纸上画着一条弯弯曲曲的线，像一条路。

她看了几息，没有看懂，也没有多看。

她转身把自己带来的那件外衣从椅背上拿起来，轻轻披在陈树生肩上。

动作很轻，像怕碰碎什么。

然后她没有立刻走，在对面坐下，背靠着墙壁，看着他的肩膀在灯火里微微起伏。

油灯的火焰缩成黄豆大的一粒，跳了跳，熄了。

她在黑暗里坐了一会儿，像守护一扇不该被推开的门。
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