他没有再争辩，扶着椅背站起来，动作很慢。

巧英走在他前面，没有扶他。

她走得比平时慢，慢到刚好让身后的脚步声跟得上。

走到门口的时候，陈树生看见了春桃。

春桃没有进去，站在门外等着他，见他出来，目光在他脸上停了一下，没有说话，侧过身，让他先走过去。

她的眼尾有一点细碎的光，但没有落下来。

老周备好了车。

一辆旧马车停在巷口，车身漆面斑驳，车板上垫着一块褪色的粗布。

这种季节坐马车比汽车稳当，也暖和些。

巧英扶着陈树生上了车，他靠着车壁坐下，闭上眼睛。

春桃站在车旁，手里抱着那件叠好的青灰色棉衣。

她站在车门口，犹豫了一下，没有递进去，只是轻轻放在陈树生旁边的座位上，然后退后半步，替他关上车门。

“走吧。”

车动了。

春桃站在巷口，看着那辆旧马车在石板路上越走越远，车轮碾过石缝，“轱辘轱辘”的声响在巷子里回荡了一会儿，然后被风声吞没了。

她没有动，风把她的头发吹散了，她没有拢。

她一直站着，直到那辆车拐过街角，再也看不见了。

仁济诊所里弥漫着酒精和草药的混合气味，走廊里坐着几个候诊的病人，有人捂着胸口咳嗽，有人闭着眼睛等叫号。

李医生是一位五十多岁、头发花白的男人，戴一副圆框眼镜，棉袍外套着一件洗得发白的白大褂。

他让陈树生脱下上衣，用听诊器听了前胸后背，眉头没有松开，但也没有多问。

他开了单子让陈树生去拍胸片。

巧英站在走廊里等着，背靠着墙，没有坐下。

走廊尽头有一扇窗，窗外是长江，江水在午后的天光下泛着暗淡的铅灰色，像一匹没有染匀的旧布。

她看了一会儿，想起母亲说过的话——“长江水从雪山来，流了一万里才到东海。

人也是一样，再远的路，一步一步走，总能走完。”她不知道这句话是真是假，但她愿意信。

大约一刻钟后，铁门重新打开，陈树生走出来。

李医生站在窗边，手里举着一片薄薄的胸片，对着光看了一会儿，然后放下片子，摘下眼镜，用布擦了擦镜片，又重新戴上。

“双肺都有阴影。

右侧更重一些。”他的声音不高，语调平，“已经不是初期了。

早该来了。”

巧英站在门口，没有说话。

“从现在开始，他不能再碰染料、粉尘、化学试剂——他碰的那些东西，都是要他命的东西。”李医生的目光落在陈树生脸上，“你如果不是为了谋生，早就该撤下来了。”

陈树生没有回答。

他的目光落在自己手背上那一道暗红色的痕迹上，像在看一条已经干涸了很久的河床。

他忽然想起自己抄写的那句诗——“病骨支离纱帽宽，孤臣万里客江干。”他当时抄下来的时候只是觉得它好，现在才真的懂了。

原来每一个字，都在等着他走到这一步。

巧英开口：“能治好吗？”

李医生沉默了一瞬。

“如果彻底离开污染源，配合休养和药物，可以控制。

但肺里的伤是不可逆的。
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